HAIKU 3 :  Takahama Kyoshi (高浜虚子)

HAIKU 3 :  Takahama Kyoshi (高浜虚子)

Bajo el cielo otoñal,
un crisantemo silvestre
que carece de un pétalo.

Trad. Ueda Makoto (上田真)

Dick Powell - Roses in December (1937)

Intermezzo

'Roses in december for you'

Intermezzo
'Roses in december for you'

Roses in December for you.

Shall I take the stars from the blue?

Or would you like the moon upon a platter?

It doesn't matter. What can I do for you?

If you'd like the spring in the fall.

It would be no trouble at all.

Give me your love and I can make the most impossible things come true.

Blue shadows never, sunshine forever,

Roses in December for you.

Intermedio

'Rosas en diciembre para ti'

Rosas en diciembre para ti.

¿Debería tomar las estrellas del azul?

¿O te gustaría la luna en bandeja?

No importa. ¿Qué puedo hacer por ti?

Si quieres la primavera en otoño.

No sería ningún problema.

Dame tu amor y podré hacer que las cosas más imposibles se hagan realidad.

Sombras azules nunca, sol para siempre,

Rosas en diciembre para ti.

 

Canción de otoño de Paul Verlaine

 

Canción de otoño de Paul Verlaine

Canción de otoño

Los largos sollozos
de los violines
del otoño
hieren mi corazón
de una languidez monótona.

Agitado y pálido
al dar la hora,
me acuerdo,
de los antiguos días
y lloro

y me dijo ir
al mal viento
que me lleva
aquí y allá
igual a la
hoja muerta.

Traducción de Manuel Machado.
Paul Verlaine (Francia, 1844 – 1896)

POESÍA CHINA : LI SHANG-YIN LLUVIAS NOCTURNAS: A MI MUJER ALLÁ EN EL NORTE

 LI SHANG-YIN  LLUVIAS NOCTURNAS: A MI MUJER ALLÁ EN EL NORTE

LI SHANG-YIN

LLUVIAS NOCTURNAS: A MI MUJER ALLÁ EN EL NORTE

Me preguntas cuándo he de ir. Aún no se ha fijado fecha.
Las lluvias nocturnas sobre le Monte Pa inundan la alberca
                                                                               [de otoño.
¿Cuándo podremos nosotros, lado a lado,
adornar una lámpara en la ventana del Oeste
y hablar recordando el tiempo de las lluvias nocturnas
sobre el Monte Pa?

 

*José Angel Buesa - Poema de las cosas

*José Angel Buesa - Poema de las cosas

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se estan yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tu prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.

*José Angel Buesa - Poema de las cosas

Nunca me digas

Nunca me digas

Nunca me digas

Nunca me digas
que no puedo hacerlo.
A mí, que he bailado
con dos corazones.
Y he respirado
con cuatro pulmones.
A mí, que he sido hielo
fuego y viento.
Que he llevado
en mi vientre
el peso de dos mundos,
y he parido
la vida a gritos.
Que he abrazado
a la tristeza sin miedo.
Y he llorado sonrisas.
A mí no me digas
que no soy capaz
de algo.
O de todo.

Texto: Eva López Martínez

 

De Tu Fu, 'Los despojos del otoño, N° 4'.

 POESÍA CHINA : De Tu Fu, 'Los despojos del otoño, N° 4'.

Chang O robó la hierba de la inmortalidad y huyó a la luna.
Porque la luna es blanca, se la denomina 'la Belleza Blanca'.

 'En el tercer mes de otoño, la Doncella oscura emerge para
enviar la escarcha y la nieve'. De Tu Fu, 'Los despojos del
otoño, N° 4'.

CH'ANG O

La lámpara brilla profunda en la pantalla de mica.
El largo río desciende lentamente, la estrella de la mañana
                                                                              [se ahoga.
¿Está arrepentida Ch'ang O de haberse robado la hierba má-
                                                                                       [gica,
Entre el cielo azul y el océano esmeralda, pensando noche
tras noche?

 

Canción de los remos José Ángel Buesa

 

Canción de los remos José Ángel Buesa

Canción de los remos
José Ángel Buesa

Quizás olvidaremos, pues siempre hay que olvidar
Pero escucha los remos, cantando sobre el mar.
Bajo este cielo claro tu alma llega a la mía
Como la luz de un faro desde la lejanía.

Así como la espuma pasará este momento
Nuestra ilusión se esfuma, como la espuma al viento.
Pero en el alma sola si un gran amor la llena
Hay algo de la ola y hay algo de la arena.

Náufrago de su espanto, piloto de su hastío
El mar canta en su canto que ya tu amor es mío.
Yo soy la vela rota que da al aire su vuelo,
Y tú eres la gaviota que va a estrenar su vuelo.

Pero aún quedan futuros que yo desconocía
En tus ojos oscuros donde nunca es de día.
Aún hay algo postrero más allá del olvido
Y en tu amor recupero todo lo que he perdido.

Ni digo que te quedes, ni quiero que te vayas.
Pues soy como las redes tendidas en las playas
Arroyo de ternuras, hazme tuyo en lo mío
Llenando de agua pura mi cántaro vacío.

Ya mi voz tiene un eco, ya mi voz no se pierde.
Por eso el tronco seco retoña la hoja verde.
Y así mi vida espera la gracia de un retoño
Como la primavera que ilumina un otoño.

Por eso aunque olvidemos
Que siempre hay que olvidar
Oye cantar los remos
Sobre el dolor del mar.

Jorge Luis Borges El reloj de arena

Jorge Luis Borges El reloj de arena

Jorge Luis Borges
El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento

Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.

HOJAS SECAS POR MANUEL ACUÑA

Hojas secas de Manuel Acuña

I

Mañana que ya no puedan
encontrarse nuestros ojos,
y que vivamos ausentes,
muy lejos uno del otro,
que te hable de mí este libro
como de ti me habla todo.

               II

Cada hoja es un recuerdo
tan triste como tierno
de que hubo sobre ese árbol
un cielo y un amor;
reunidas forman todas
el canto del invierno,
la estrofa de las nieves
y el himno del dolor.

               III

Mañana a la misma hora
en que el sol te besó por vez primera,
sobre tu frente pura y hechicera
caerá otra vez el beso de la aurora;
pero ese beso que en aquel oriente
cayó sobre tu frente solo y frío,
mañana bajará dulce y ardiente,
porque el beso del sol sobre tu frente
bajará acompañado con el mío.

               IV

En Dios le exiges a mi fe que crea,
y que le alce un altar dentro de mí.
¡Ah! ¡Si basta no más con que te vea
para que yo ame a Dios, creyendo en ti!

               V

Si hay algún césped blando
cubierto de rocío
en donde siempre se alce
dormida alguna flor,
y en donde siempre puedas
hallar, dulce bien mío,
violetas y jazmines
muriéndose de amor;

yo quiero ser el césped
florido y matizado
donde se asienten, niña,
las huellas de tus pies;
yo quiero ser la brisa
tranquila de ese prado
para besar tus labios
y agonizar después.

Si hay algún pecho amante
que de ternura lleno
se agite y se estremezca
no más para el amor,
yo quiero ser, mi vida,
yo quiero ser el seno
donde tu frente inclines
para dormir mejor.

Yo quiero oír latiendo
tu pecho junto al mío,
yo quiero oír qué dicen
los dos en su latir,
y luego darte un beso
de ardiente desvarío,
y luego... arrodillarme
mirándote dormir.

               VI

Las doce...¡adiós...! Es fuerza que me vaya
y que te diga adiós...
Tu lámpara está ya por extinguirse,
y es necesario.
-Aún no.-
Las sombras son traidoras, y no quiero
que al asomar el sol,
se detengan sus rayos a la entrada
de nuestro corazón...
-Y, ¿qué importan las sombras cuando entre ellas
queda velando Dios?
-¿Dios? ¿Y qué puede Dios entre las sombras
al lado del amor?
-Cuando te duermas, ¿me enviarás un beso?
-¡Y mi alma!
-¡Adiós...!
-¡Adiós...!

               VII

Lo que siente el árbol seco
por el pájaro que cruza
cuando plegando las alas
baja hasta sus ramas mustias,
y con sus cantos alegra
las horas de su amargura;
lo que siente por el día
la desolación nocturna
que en medio de sus angustias,
ve asomar con la mañana
de sus esperanzas una;
lo que sienten los sepulcros
por la mano buena y pura
que solamente obligada
por la piedad que la impulsa,
riega de flores y de hojas
la blanca lápida muda,
eso es al amarte mi alma
lo que siente por la tuya,
que has bajado hasta mi invierno,
que has surgido entre mi angustia
y que has regado de flores
la soledad de mi tumba.

Mi hojarasca son mis creencias,
mis tinieblas son la duda,
mi esperanza es el cadáver,
y el mundo mi sepultura...
Y como de entre esas hojas
jamás retoña ninguna;
como la duda es el cielo
de una noche siempre oscura,
y como la fe es un muerto
que no resucita nunca,
yo no puedo darte un nido
donde recojas tus plumas,
ni puedo darte un espacio
donde enciendas tu luz pura,
ni hacer que mi alma de muerto
palpite unida a la tuya;
pero si gozar contigo
no ha de ser posible nunca,
cuando estés triste, y en el alma
sientas alguna amargura,
yo te ayudaré a que llores,
yo te ayudaré a que sufras,
y te prestaré mis lágrimas
cuando se acaben las tuyas.

               VIII

               1

Aún más que con los labios
hablamos con los ojos;
con los labios hablamos de la tierra,
con los ojos del cielo y de nosotros.

               2

Cuando volví a mi casa
de tanta dicha loco,
fue cuando comprendí muy lejos de ella
que no hay cosa más triste que estar solo.

               3

Radiante de ventura,
frenético de gozo,
cogí una pluma, le escribí a mi madre,
y al escribirle se lo dije todo.

               4

Después, a la fatiga
cediendo poco a poco,
me dormí y al dormirme sentí en sueños
que ella me daba un beso y mi madre otro.

               5

¡Oh sueño, el de mi vida
más santo y más hermoso
¡Qué dulce has de haber sido cuando aun muerto
gozo con tu recuerdo de este modo!

               IX

Cuando yo comprendí que te quería
con toda la lealtad de mi corazón,
fue aquella noche en que al abrirme tu alma
miré hasta su interior.
Rotas estaban tus virgíneas alas
que ocultaba en sus pliegues un crespón
y un ángel enlutado cerca de ellas
lloraba como yo.
Otro tal vez, te hubiera aborrecido
delante de aquel cuadro aterrador;
pero yo no miré en aquel instante
más que mi corazón;
y te quise tal vez por tus tinieblas,
y te adoré, tal vez, por tu dolor,
¡que es muy bello poder decir que el alma
ha servido de sol...!

               X

Las lágrimas del niño
la madre enjuga,
las lágrimas del hombre
las seca la mujer...
¡Qué tristes las que brotan
y bajan por la arruga,
del hombre que está solo,
del hijo que está ausente,
del ser abandonado
que llora y que no siente
ni el beso de la cuna,
ni el beso del placer!

               XI

¡Cómo quieres que tan pronto
olvide el mal que me has hecho,
si cuando me toco el pecho
la herida me duele más!
Entre el perdón y el olvido
hay una distancia inmensa;
yo perdonaré la ofensa;
pero olvidarla.... ¡jamás!

               XII

¡Ah, gloria! ¡De qué me sirve
tu laurel mágico y santo,
cuando ella no enjuga el llanto
que estoy vertiendo sobre él!
¡De qué me sirve el reflejo
de tu soñada corona,
cuando ella no me perdona
ni en nombre de ese laurel!

La que a la luz de sus ojos
despertó mi pensamiento,
la que al amor de su acento
encendió en mi la pasión;
muerta para el mundo entero
y aun para ella misma muerta,
solamente está despierta
dentro de mi corazón.

               XIV

El cielo muy negro, y como un velo
lo envuelve en su crespón la oscuridad;
con un sombra más sobre ese cielo
el rayo puede desatar su vuelo
y la nube cambiarse en tempestad.

               XV

Oye, ven a ver las naves,
están vestidas de luto,
y en vez de las golondrinas
están graznando los búhos...
El órgano está callado,
el templo solo y oscuro,
sobre el altar... ¿y la virgen
por qué tiene el rostro oculto?
¿Ves?... en aquellas paredes
están cavando un sepulcro,
y parece como que alguien
solloza allí, junto al muro.
¿Por qué me miras y tiemblas?
¿Por qué tienes tanto susto?
¿Tú sabes quién es el muerto?
¿Tú sabes quién fue el verdugo?

14-09-2010

POEMAS DE MIGUEL OTERO SILVA

MIGUEL OTERO SILVA
Barcelona- Venezuela, 1908 - Caracas, 1985

SIEMBRA

Cuando de mí no quede sino un árbol,
cuando mis huesos se hayan esparcido
bajo la tierra madre;
cuando de ti no quede sino una rosa blanca
que se nutrió de aquello que tú fuiste
y haya zarpado ya con mil brisas distintas
el aliento del beso que hoy bebemos;
cuando ya nuestros nombres
sean sonidos sin eco
dormidos en la sombra de un olvido insondable;
tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
como yo en el follaje del árbol
y nuestro amor en el murmullo de la brisa.

¡Escúchame!
Yo aspiro a que vivamos
en las vibrantes voces de la mañana.

Yo quiero perdurar junto contigo
en la savia profunda de la humanidad:
en la risa del niño,
en la paz de los hombres,
en el amor sin lagrimas.

Por eso,
como habremos de darnos a la rosa y al árbol,
a la tierra y al viento,
te pido que nos demos al futuro del mundo…

POEMA DE TU VOZ

Tu voz puebla de lirios
los barrancos soleados donde silban mis versos de combate.
Tu voz siembra de estrellas y de azul
el cielo pequeñito de mi alma.
Tu voz cae en mi sangre
como una piedra blanca en un lago tranquilo.
En mi pecho amanecen pájaros y campanas
cuando muere el silencio para nacer tu voz.
Amo tu voz cuando cantas
y hay un temblor de nidos y de bosques en tu garganta blanca.
Amo tu voz cuando cantas
y te estremece el ritmo de las fuentes que bajan de la montaña.
Amo tu voz cuando cantas
y sacude tu voz la ternura fecunda
de las brisas que transportan el polen en las tardes de primavera.
Amo tu voz cuando estás en silencio
porque el silencio es un sutil presagio de tu voz.
Y amo tu voz con un amor intenso como la muerte
cuando ella se deshoja en palabras confusas,
en palabras mojadas de tu aroma y tu sangre,
en menudas palabras que en la sombra me buscan
como niños perdidos,
en palabras quemantes como llamas azules,
en el tibio murmullo que no llega a palabra.
Amo tu voz intensamente en el corazón de la medianoche.
Cuando tu voz se abrasa en la selva incendiada de nuestro amor

Viento de Octavio Paz

Viento de Octavio Paz 

Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire siempre de viaje.

 

Rectángulos dorados por Fanny Jem Wong

Rectángulos dorados

Se siente la brisa de pesadas incertidumbres
asomarse a las sombras de los labios cansados
sonreír fruncido, miseria, muerte,
lejanía, añoranza  tal vez melancolía.

Equidistante amalgama, frió, hambre, silencio bélico,
rumores nocturnos tiemblan en relámpagos
perturbando el inaccesible Yo, los reclamos
lastimeros, justicieros  hacen ebrio eco
en el estruendoso caos del silencio universal.

Rebuscados avaros, usurpadores de la risa
relámpagos de carne chamuscada, podrida
carcomen el paso en el viejo reloj viviente
Un, dos, un, dos, un, dos, compás cortado
mueren los esfuerzos de Orfeo tras Eurídice
triste suena la flauta , ande lago y valle.

Más avanzas cabizbajo hacía el fin
crecen los círculos negros y cuando llegas
al hoyo creyéndolo el final, te caen meteoritos,
 te enferman, te causan lacerantes llagas.

Jocosas arden las alas, ríen los rectángulos
dorados, verde inmundo ¡Cochino dinero!
¡Vil incertidumbre!
¡Hambre!
¡Silencio bélico!
¡Rumores usurpadores!
Final verde inmundo…
¡Enemigo del Amor!

JEM WONG
Lima -Perú
09.03.05
Reeditada agosto .2011

Que sean las manos de los poetas bañadas en sangre
las que marquen el camino hacia el pan y la libertad de los pueblos.
¡Así sea!
JEM WONG

(Jemwong)

MAPA MUNDI DE LAS VISITAS DE VIENTOS DE OTOÑO POR JEM WONG TIEMPO DE AUSENCIA Y SILENCIO - ESTADÍSTICAS

MAPA MUNDI DE LAS VISITAS DE VIENTOS DE OTOÑO POR JEM WONG TIEMPO DE AUSENCIA Y SILENCIO - ESTADÍSTICAS DE http://fannyjemwong.wordpress.com

http://fannyjemwong.es.tl/
http://fannyjemwong.wordpress.com

Título: VIENTOS DE OTOÑO POR JEM WONG tiempo de ausencia y silencio
Descripción: VIENTOS DE OTOÑO POR FANNY JEM WONG POESÍA EN TODOS SUS GENEROS PENSAMIENTOS REFRANES Y FRASES CARTAS DE AMOR DIARIO CUENTOS ENSAYOS ARTÍCULOS MÚSICA VIDEOS Y FOTOS

2010 ENERO