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| "HOY Y LA ALEGRÍA" POR MARIO BENEDETTI |
"HOY Y LA ALEGRÍA"
"Poco importaba que no fuera domingo ni primavera. Igual me sentía
dispuesto a que algo extraordinario me purificase. En realidad, son
pocos los días en que uno puede sentirse anticipadamente alegre, alegre
sin ruedas de café ni cantos nauseabundos a la madrugada, ni esa
pegajosa, inconsciente tontería que antes y después nos parece
imposible; alegre de veras, es decir, casi triste.
Usted no podía
saber que hoy, recién despierto, yo había admirado el lago de cielo
-nacido, durante mi sueño, en la ventana abierta- que rozaba el pelo
rubio de mi mujer. De mi mujer silenciosa, encuadrada en su costumbre, a
los pies de la cama. Logré descubrirle, a pesar del contraluz, cuatro o
cinco gestos, cuatro o cinco expresiones nuevas, tan sorpresivas, que
me hicieron sonreír. No dijo nada, pero su silencio no alcanzó a
incomodarme. Simplemente me pareció tonto explicarle que recién hoy
había advertido un pasaje inédito de su rostro de siempre. Ni siquiera
estaba seguro de no haberlo inventado.
Luego, entraron mis hijas.
Entonces todos hablamos y en especial Laurita. En vez de mirarlas
directamente, yo acechaba la enorme moña azul que devolvía el espejo, y
en la imagen total de mi hija, con los brazos caídos a lo largo del
delantal y su cabecita fluctuante entre síes y noes, me parecía
reconocer algún delicioso títere que yo pudiera mover con mis preguntas,
invisibles como hilos.
Me dejaron solo. La cama de dos plazas, la
habitación entera para mí. Podía estirarme, separando las piernas al
máximo, o juntarlas y abrir los brazos como un crucificado. En la pared,
sobre la reproducción de una Madonna de Rafael, dos manchas de humedad
se unían y formaban un simpático monstruo. Pero mirándolo con un solo
ojo, era únicamente el tío de Aníbal, es decir, otra suerte de monstruo,
con papada fláccida y oscilante. Probé a quedarme sin ojos y el cielo
me llegó entonces en puntos luminosos e intermitentes. Cuando de nuevo
los abrí, la luz se pobló de islas oscuras que estallaban y
desaparecían.
Usted no podía saber nada de este hedonismo, de este
momentáneo desajuste, de esta tonta sorpresa. Pero mis días
transparentes siempre se ayudan con un retorno a mi niñez opaca, en la
cual estos juegos míos con las cosas constituían la sola justificación
del futuro, casi en el mismo grado que constituyen ahora la
justificación única
del pasado. Preciso esta conexión como un
soporte. De vez en cuando necesito hallar esta soledad poblada,
numerosa. Inevitablemente repercute en mi ser, diríase que me otorga
identidad. Soy lo que soy y cuanto soy, de acuerdo a mis diferencias con
ese patrón, con esa muestra. La comparación está dentro de mí como yo
dentro de ella. El trayecto de mi identidad supone que he cambiado, pero
la regularidad
del cambio demuestra que soy el mismo.
Acaso
usted no halle en esto ninguna ansiedad verdaderamente promotora de
alegría, pero yo sí la encuentro, más aún, la deseo. Por eso me gusta
ser fiel a esa vinculación conmigo mismo, por eso me agrada cada uno de
estos regresos a lo que ya no soy, justamente para alzarme desde ese
pasado en desuso, desde esa plataforma casi absurda, hacia lo
juiciosamente venidero.
Por eso también me vestí despacio, mientras
pensaba que hoy había salvación para mí, es decir, que estos regresos la
hacían posible. Usted debe creer que ésta es una actitud falsamente
melancólica, y en rigor no me atrevo a negarlo. Yo también la considero
falsa y melancólica. No piense, sin embargo, que la improviso. Soy
tremendamente consciente de su inoperancia. Pero desde el instante en
que así la veo, también la admito, simplemente la admito. Y entonces no
me importa su probable melancolía. Más aún, la busco. Como a un fijador.
No obstante, a usted no la buscaba. Y si después de salir, vagué en esa
dirección, era sencillamente porque de lunes a viernes el Parque está
sin cocineras de asueto, sin vendedores ambulantes ni jinetes precoces
ni matrimonios ejemplares y odiosos. De lunes a viernes, el Parque es
reino exclusivo-de maestras jubiladas y jubilados tenedores de libros,
de estudiantes faltadores, de empleados públicos, de neurasténicos y
vagabundos, de convalecientes y de incurables.
Usted supo enseguida a
qué atenerse y empezó por reconocerme. Cuando la vi, su boca grande,
siempre igual a sí misma, se apresuraba a pronunciar mi nombre. Cierta
ansiedad custodia se le quedó en la voz, cierto descuido del pudor,
cierto infinito descorazonamiento, como si hubiera esperado no
encontrarme jamás.
Yo entonces corrí, literalmente corrí a su
encuentro. Usted me dio la mano y en su tacto reconocí la existencia
serena, acosada, presente, de nuestras cosas subordinadas y comunes.
Usted me dio la mano y yo musité: «Hoy y la alegría», así,
desordenadamente, «hoy y la alegría», sin vacilar, sin pensar en
rehusarla, sin alejarme obsesivamente, sin hacer nada, sin hacer
absolutamente nada.
Después fui sabiendo que usted ingresaba
paulatinamente en todas mis imágenes suyas que yo había abandonado:
usted y su traje azul con cuello blanco junto a la verja de Los Pinos, y
usted en la fotografía con mis hermanas, y a mi derecha en la
cabalgata, y usted acariciando una sola vez mi cabeza, en Buenos Aires,
cuando la muerte de mi madre, y también usted sola, en la playa, espiada
por mí, buscando caracoles entre cantos rodados.
Sólo entonces supe
hasta dónde ignoraba su vida de ahora, esa vida inconmensurable que
usted sin duda habría aprehendido desde la tarde en que leí aquel soneto
de Shakespeare: «Thine eyes I love, and they, as pitying me.» Usted
había abierto los ojos sólo cuando dije: «O, let it then as well bessem
thy heart to mourn for me ... » Sí, porque yo también anhelaba que su
corazón llorase sobre mí, que llorásemos juntos y sin lágrimas por esa
ausencia recíproca que habíamos decretado. Usted lo recuerda. Usted
recuerda sin duda que yo le pregunté si él lo merecía. Usted tiene que
recordarlo, con la misma precisión con que recuerdo yo su obstinado:
«No, no lo merece. » Acaso caí en un absoluto desaliento, en una
invencible sensación de fracaso, al no tener siquiera un motivo heroico
en que apoyarme, en que levantar para mi orgullo ese recuerdo del futuro
que dulcificara este presente.
Usted había apoyado su mano en mi
nuca y había alcanzado a decirme: «No sea tan muchacho. Quienes lo
merecemos somos usted y yo. Usted y yo merecemos este amor en que
siempre le perteneceré, en que siempre me pertenecerá. ¡Vamos, si parece
un chico! Claro que sufre. Yo también. Yo también sufro.» Sí, usted
también sufría. Pero estaba verdaderamente convencida de su resolución,
de su ánimo, de su firmeza. Y ésta -su firmeza acabó por perdernos. 0
salvarnos.
Esta mañana pensé: «Ahora sabré si nos hemos perdido, si
nos hemos salvado.» Usted caminaba junto a mí, ¿hacia dónde? De pronto
dijo: «Venga a mi casa, ahora. » Pero no cambiamos de rumbo. Desde el
comienzo íbamos a su casa. Entonces agregó: «Usted se casó el catorce de
noviembre de mil novecientos treinta y ocho.» Era cierto. «Debe
resultar agradable verlo convertido en hombre de respeto, sermoneando a
las chicas. » Estuve a punto de decirle que, efectivamente, tenía dos,
pero usted las nombró: «Sara y Laurita. » De modo que usted no ignoraba
nada de mí; yo de usted lo ignoraba todo. Me atreví a preguntarle por
él. «¿Quién? ¿Diego? No sé nada de él. Hace unos diez años que no lo
veo. » ¿Entonces? Lo peor era que su voz permanecía implacablemente
tranquila, como si fuera lo más natural que hubiéramos renunciado, en
beneficio de él, a nuestra porción de dicha, y que sin embargo él no la
hubiera aprovechado. Pero era inútil preguntar. Primero porque usted
siempre arrima el cándido bochorno de sus respuestas cuando uno ha
descendido de la ansiedad, cuando uno ha aprendido momentáneamente a
conformarse, tanto con la propia y respetuosa ignorancia como con ese
silencio suyo, despreocupado, cordial, indiscernible, que autoriza todas
las conjeturas y nada deja adivinar. Y luego, porque habíamos llegado a
su casa.
No había nadie. Usted fue abriendo las ventanas, todas las
ventanas. Como si deseara que la luz fría, reseca, del capitulante sol
de invierno, animara ante mí esa zona invisible de su vida. Como si
esperara reencontrarme agobiado de anhelos ante la sorpresivo intimidad.
Ya podía internarme en el pasado invulnerable y revelador, insistir en
el rumbo de aquellas sensaciones confusas, viciadas de impaciencia, que
había estimulado su rostro de otro entonces. Pero el rostro de su vida
actual era éste: un grabado de Renoir en la pared del fondo, la
biblioteca de libros europeos, el diminuto pescador de marfil sobre el
estante de ébano, los tres sillones severos, casi despectivos, el gran
escritorio de roble con su Céline a mitad de lectura, y el retrato de un
hombre cuarentón, con un indefenso lustre de bondad.
«Mi marido»,
dijo usted, sin entusiasmo y sin cansancio. Yo tenía ganas de hablar, de
detener el avance ondulante de esta novedad en mi energía, de vaciar de
algún modo en sus manos mi propia servidumbre de recuerdos. Nunca
comprenderé por qué no se detuvo allí, por qué no prefirió dejarme
simplemente aterido de claridad, a solas con su noticia, para que yo
pudiera imaginarla junto a ese no-Diego, cara a cara frente a ese «él»
que provenía del mundo de usted y no de «nuestro» mundo. Pero usted
dijo: «Debería conocerlo. Le gustan las mismas cosas que a usted. » No.
No podría enfrentarlo. ¡Que usted me haya invitado a ese insignificante
sacrilegio! Me parecía increíble. Aún no sabía si era que usted
sobrevivía idéntica a sí misma y era yo el promiscuo, el inestable, el
tornadizo, o si yo conservaba todavía mi propia voz de usted, y usted en
cambio se había acostumbrado a otro régimen de sensaciones y, lo que
era peor, a otra fisonomía.
De ahí mi brusca retirada, mi adiós
nervioso, mis justificaciones falsas, desmedidas. Usted no se asombró de
nada. Acaso esperaba de antemano que yo no podría soportar sin miedo su
nueva y desacomodada realidad, su realidad al margen de mi recuerdo, su
indiferencia por la lealtad de mis emociones. Cuando usted cerró su
puerta, cuando detrás de ella desaparecieron los sillones, el Renoir, el
pescador de marfil, los libros, usted misma, sentí que no enfrentaba ya
un presente fácil, sostenido como hasta ayer, como hasta hace unas
horas, por su probable y cercana aparición. Ahora debía arreglármelas
solo, con las figuras que yo puse y pondría aún en mi mundo de carne, en
mi mundo de hueso, definitivamente expulsado de nuestro piélago en
común, de nuestra común lejanía de la tierra. Cuando usted cerró su
puerta, sentí en mí la necesaria revelación de que todo aquello de que
habíamos participado ya no existía, de que mi yo de usted tampoco
existía, ni existía -¡por fin!- tampoco usted.
Y es cierto: usted no
existe. Ahora puedo decirlo, pensarlo, escribirlo. ¡Usted no existe!
Ahora que estoy nuevamente en mi habitación y mi mujer lee el diario de
la noche y se escucha desde el cuarto vecino la conversación atareada de
mis hijas, ahora puedo admitirlo, comprobarlo, demostrármelo. También
puedo demostrárselo a usted. En realidad usted fue siempre una imagen.
La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos
incumplidos, de pequeños fracasos, exactamente como creé mi pequeño
monstruo a partir de una mancha de humedad o como inventé un títere a
partir de Laurita en el espejo. Usted fue la imagen de la mujer segura,
la mujer con enorme capacidad de sacrificio, la infatigable presencia
humana que yo hubiera aprendido a amar. Usted fue la criatura mía,
solamente mía, la que yo inventé a fin de que mi ideal no permaneciera
eternamente abstracto, a fin de que tuviera rostro, decisiones,
palabras, tal como las otras criaturas -las creadas por Dios y no por
mí- que me rodeaban y no coincidían con mi réplica desamparada, con esa
venganza sutil que, obedeciendo a una sencilla tradición podemos
tomarnos aun los solitarios, los siempre descontentos, los oscuros. Yo
la inventé a usted con su piel de pecas, con su mirada reticente, con
sus manos afiladas y tibias, con sus silencios flexibles, con su
recurrente ternura. Yo la creé idealmente imperfecta, con esas pequeñas y
poderosas fealdades que inexplicablemente singularizan un rostro y le
comunican su derecho al recuerdo, con esas comisuras de simpatía que
desmantelan la serenidad y esclavizan el sueño. Así ingresó usted a mis
insomnios, así participó de esa complicidad pueril que yo formé para su
sola imagen. Pero usted fue creada ya con un pasado, con un pasado de
traje azul y cuello blanco junto a la verja de Los Pinos, con un pasado
de fotografías (imágenes imaginadas de su imagen) junto a mis hermanas
de presencia categórica y carnal, y a mi derecha en la cabalgata, y
acariciando una sola vez mi cabeza en Buenos Aires, cuando la muerte de
mi madre (me costaba muchísimo crear artificialmente la sensación del
contacto), y también usted sola en la playa, espiada por mí, buscando
caracoles entre cantos rodados. Usted fue creada con ese pasado, tal
como se construye un aparato de precisión con sus accesorios. Usted fue
creada a partir de un sacrificio, de una lectura del soneto CXXXII de
Shakespeare, de un beneficiario apócrifo llamado él o también Diego, de
una promesa mutua de renuncia. De este modo era usted una imagen
alejada, es decir, un recuerdo de imagen, y por ello tremendamente
próximo al recuerdo de una presencia real. En rigor, usted no debía
aparecérseme nunca, usted debía sencillamente mantener el rumbo de mi
segunda existencia. Obstinado en el recuerdo de su imagen, yo había
descartado -razonablemente descartado- la posibilidad de la presencia de
su imagen. No obstante, en el subsuelo irracional que desmiente
nuestros actos obligados y embusteros, allí, en ese fondo duramente
veraz, no estaba descartado su regreso. Allí su regreso vivía con la
misma intensidad de mis juegos conceptuales con las cosas, con la misma
vehemencia que me dejaba convertir a mi hija en un títere o a una mancha
de humedad en un monstruo de papada fláccida y oscilante. Recién ahora
admito que había pensado nuestro encuentro en el Parque, mil veces
nuestro encuentro en el Parque, pero siempre como posible, nunca -hasta
ayer- como virtualmente real. Hasta ayer ese encuentro era para mí la
obsesionante representación de una espera, un encuentro eternamente a
ser en el futuro, nunca siendo ya. Deliberadamente había dejado de
proyectar su imagen a fin de proyectar interminablemente la memoria de
su imagen (gracias a su pasado accesorio) a la vez que la esperanza de
su imagen (gracias al irrealizado pero no irrealizable encuentro en el
Parque). De ahí que yo viviera, junto a mis hijas y junto a mi mujer,
sostenido por el recuerdo de su rostro anterior y por la esperanza de su
rostro futuro, que debían guardar entre sí el parentesco impuesto por
mi capacidad de invención. Claro que sólo podía representarme los rasgos
de su rostro pretérito. El otro, su rostro a llegar, el rostro que
usted iba a tener en el Encuentro, sólo podía representarlo como
probabilidad, o sea, en preimagen. La verdadera imagen acaecería en el
instante en que por fin me decidiese a representar ese encuentro
constantemente postergado.
Hoy me decidí. Usted no puede saber por
qué. Me decidí sencillamente para terminar con usted de una vez por
todas. En mis manos tenía dos rumbos: postergar indefinidamente el
Encuentro y continuar viviendo una alegría a experimentar, o resolverme a
imaginar ese Encuentro y alejarla a usted definitivamente de mi juego.
Lo primero era una tortura viva; lo segundo, otra más llevadera:
meramente resignarme a su desaparición. Pero, ¿cómo podría usted
desaparecer? ¿No se renovaría el recuerdo agregando nuevas imágenes a su
primitivo pasado accesorio? Yo no aceptaba continuar viviendo de este
modo. De manera que la única solución era crear el Encuentro,
literalmente verla imaginada, pero a la vez imaginarla traicionándose y
traicionándome, es decir, eludiendo nuestro cerrado mundo en común.
Desde el momento en que usted fuera infiel a nuestro sacrificio, o sea,
desde el momento en que eludiera al beneficiario apócrifo, a él, es
decir, a Diego, para pertenecer estúpidamente a un no-Diego, entonces yo
podría escapar derrotado, asqueado quizá por su cambio, por su
deserción. Por eso le puse nombre a este espacio: «Hoy y la alegría. »
Sencillamente hoy y la alegría, porque era la cúspide, el apogeo de mi
juego, de la terrible tensión seguida del agotamiento de ese mismo
juego, de la terrible desaparición de usted. Era el tiempo en su exacto
valor: el hallazgo y la pérdida, el consuelo y la desesperanza.
Y
todo lo cumplí. Es decir, lo cumplió usted. Usted me llevó a su casa.
Usted abrió las ventanas para que yo viese el Renoir, los libros, el
retrato. Usted comentó: «Mi marido» y me invitó a conocerlo. Usted -oh,
¿por qué?- no guardó silencio.
Usted no podía, no puede saber que he
regresado ahora a mi habitación, que estoy al lado de mi mujer dormida
(el diario de la noche caído sobre su rostro), que el cielo nocturno
penetra lentamente en mí, que a mi solo conjuro usted perdería su
sinrazón de ser y que, no obstante ello, mañana, tal vez esta misma
noche, jugaré de nuevo a imaginar y me representaré golpeando a su
puerta y la imaginaré recibiéndome -sí, exactamente así- con su
invencible, antigua risa de Los Pinos, con otro traje azul de cuello
blanco, con sus queridas manos afiladas y tibias. Y usted me dirá: «Lo
esperaba» o también «Voy a presentarle a mi marido. Le gustan las mismas
cosas que a usted.» Y usted cerrará la puerta y entonces seré yo el
inexistente. Porque no saldré nunca, nunca, nunca, aunque el tiempo se
harte de correr y yo descanse en el sillón adusto o contemple a mis
anchas el perfecto Renoir o tome en mis manos el irrisorio pescador de
marfil y tras de contemplarlo durante cuatro siglos, lo deposite con
cuidado, casi con ternura, sobre el desguarnecido estante de ébano."
*Mario Benedetti
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