Haiku de Tagami Kikusha-Ni (1753-1826)

Haiku de Tagami Kikusha-Ni (1753-1826) 

 

Haiku de Tagami Kikusha-Ni (1753-1826)

Todo mi cuerpo
en este otoño se siente
crepúsculo en la lluvia
 

 

HAIKU : Matsuo Basho (1644-1694)

HAIKU : Matsuo Basho (1644-1694)

Kono michi ya yuku hito nashi ni aki no kure

Nadie que vaya
por este camino.
Crepúsculo de otoño.

POESÍA DÍA A DÍA MARCO MARTOS (Perú)

MARCO MARTOS 

CARTA MORAL A LUCILIO ESCRIBE SÉNECA (40 D. C.) por MARCO MARTOS

Solitario y débil,

el buey viejo

quiere pasto tierno

y los hombres,

no muy diferentes,

somos alimento

diario de la muerte.

Nuestros cocineros

circulando entre los fuegos

preparan manjares para muchos

y los labriegos en Sicilia

y en África, y acaso más allá

del mar de las tinieblas, siembran

hierbas aromáticas, hortalizas y frutales

para alimentar a Roma y a las ciudades

de los cuatro confines

en cada uno de los imperios.

Cada quien defiende con los dientes

su verdad en el foro.

Con discursos y denuestos

los antagonistas se acompañan.

La mujer discute con el marido.

Ambos escuchan el eco

de dos voces y como eso no les basta

engendran al hijo entre sollozos.

Condición del hombre es estar solo,

vivir lo breve en la incertidumbre.

En cualquier cosa que hagas, Lucilio,

pon tus ojos en la muerte.

Consérvate bueno.

 

 

FRANZ KAFKA SE COMPARA CON UN ERIZO (1912)

Doy dolor

a quien se me acerca.

Doy dolor.

Doy dolor.

Doy dolor.

De propia voluntad

entran en mi campo

de imanes, ¡tantos imanes!,

y salen descalabrados.

Me traen una pitanza

que he ganado lealmente

y me la tiran a la cara

como un escupitajo.

Yéndose,

me insultan

y se alejan retorcidos,

como tocados por el rayo

del demonio.

Y me dejan en carne viva,

en estas brasas,

con mis inútiles imanes

en medio de la noche.

PENUMBRA

La luz de la lámpara ilumina

el centro de la habitación y forma

un círculo en medio de las sombras.

Hay una zona de penumbra

donde se dibuja el perfil del hombre,

sentado frente a la máquina de escribir.

Un ventilador corta la noche del verano

y hace un ruido imperceptible,

como el de un insecto sabio

que convive con gente

que no lo quiere.

El individuo permanece quieto.

Parece una estatua en medio de la niebla,

mirando el fondo del valle

desde lo alto de la montaña,

distinguiendo un río,

hilo de plata hondo.

Lo miro desde lo oscuro

y permanezco callado.

Un moscardón viene desde la calle,

enceguecido se lanza como una bala

al centro de la luz

y luego cae, panza arriba, impotente.

Ahora las manos como rápidas

mariposas veleidosas van y vienen

por todas las teclas

o reposan en la mesa

antes de súbitos vuelos.

Ignoro lo que escriben

pero sé que es lo valioso,

que gracias a esas letras

que mañana saldrán en el diario

habrá alegría en los corredores de mi casa,

y las personas que se crucen con mi padre

en la calle, le dirán que es bueno

lo que dice, y verdadero,

y él vendrá donde nosotros a contárnoslo.

Ya me veo en mi bicicleta

en medio de las casas de quincha,

por pistas adoquinadas o de asfalto,

bajo el sol terrible

o bajo los algarrobos

o en la plácida noche que comienza,

llevando el artículo de mi padre

al periódico, silbando. Tantas veces.

Silbaba entonces, y silbo todavía,

agradecido, cuando mis manos

vuelan como mariposas

y escribo lo que quiero,

mientras mi padre

entre las sombras,

en lo más oscuro,

aguarda sonriendo.

Desde la alta montaña,

metido en el aire puro y en las nubes,

mi padre

mira a lo lejos,

al fondo del valle de lágrimas.

Su voz me llega como un susurro

que me corrige despacio despacio

cada línea.

 

 

DIATRIBA Y AMOR A LIMA

Altas cúpulas,

callejuelas estrechas

de tenderetes multicolores,

pulular de gente

en los atardeceres del verano

y el velo blanco de la muerte

que vio Melville.

Lima semeja a un fantasmal,

horrísono y descascarado barco

a la deriva, imagen real

de la decadencia, algarabía

de cornetas y bocinas,

grito presuntuoso del animal

que vive en cada hombre.

Lima está colmada de basura,

de validos y paniaguados,

de gente mezquina

que ha sentado sus reales

en todos los grupos sociales

y que saca ventajas de cualquier

ligero privilegio.

Pero aun así la queremos

como al pariente baldado

al que se protege

con la secreta esperanza

de un día curarlo

para siempre.

Tiene sus misterios

escondidos, lugares

que son verdaderos oasis

para el viandante fatigado.

Y hay amigos, amigos de verdad

en medio de la marea vocinglera.

Y puedes encontrar amor,

Diógenes, si lo buscas

con tu linterna.

 

 

BIBLIOTECA

No necesito leer todos los libros

que he ido acumulando por años.

Me basta mirarlos con afecto

y escoger uno por azar venturoso.

Los otros parecen que sonríen

y una conversación silenciosa

se inicia.

Quevedo está al lado de Góngora.

Les ha tocado compartir mis afectos.

Una carátula de cartón los separa.

Antes vivieron en la misma casa,

verdad que en años diferentes.

La sotana de Góngora tenía manchas

de grasa y la pelliza de Quevedo

un rojo concho vino como un mapa.

En un duelo de insultos Quevedo llevó la palma.

En otro de cartas, Góngora era el rey,

el dueño del garito. Ambos eran melifluos

con la gente de la corte que les devolvía,

ya se sabe, carantoñas a veces

y en otras aire gélido.

Pero el tiempo que estuvieron solos,

renegando contra el mundo,

o uno del otro, se dieron maña

para escoger las mejores palabras

castellanas, las más precisas

en el momento justo.

Ahora están cerca, se dan tapa con tapa,

nudo con nudo y hasta parecen amigos,

dos floretistas sin careta, sonriendo

en un momento de descanso.

Uno sueña con Galatea,

el otro con Maritornes.

Beben su copa de vino

lenta, lentísimamente.

Apago las luces y ellos siguen

hablando en el fondo de la biblioteca.

 

El mar de las tinieblas (1999)

Lima: El Caballo Rojo / Atenea, 1999, pp. 23-24, 37, 62-64, 90-91 y 168-169