MUCHACHA DE COLOR AZUL FANNY JEM WONG M🀄🐉🐲🎎🀄⛩️ : "Siendo poeta, podrás ser famoso si se guía más por el parecer ajeno que por el propio; porque no hay padre ni madre a quien sus hijos le parezcan feos, y en los que lo son del entendimiento corre más este engaño." Cervantes.🍁🍁🍁🍁🍂🍂🍂🍂🍂🍂🍂 🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉
Zhuangzi
viernes, febrero 01, 2019
ERAS, INSTANTE, TAN CLARO...
ERAS, INSTANTE, TAN CLARO...
Eras, instante, tan claro.
Perdidamente te alejas,
dejando erguido al deseo
con sus vagas ansias tercas.
Siento huir bajo el otoño
pálidas aguas sin fuerza,
mientras se olvidan los árboles
de las hojas que desertan.
La llama tuerce su hastío,
sola su viva presencia,
y la lámpara ya duerme
sobre mis ojos en vela.
Cuán lejano todo. Muertas
las rosas que ayer abrieran,
aunque aliente su secreto
por las verdes alamedas.
Bajo tormentas la playa
será soledad de arena
donde el amor yazca en sueños.
La tierra y el mar lo esperan.
Autor del poema: Luis Cernuda
martes, diciembre 04, 2018
SUEÑOS Y PESADILLAS POR FANNY JEM WONG
SUEÑOS
Soñaba Tan Solo Soñaba
Soñaba tan solo soñaba
Con el aletéo de sus pálidas alas
Con el dulce perfume
Que dejarían entre mis cabellos
Desee pintarlas con una paleta
De acuarelas brillantes
Salpicarlas de escarchas,
Dibujarles eternas sonrisas
Esmaltar pacientemente
Sus enormes ojos negros.
Soñaba tan solo soñaba
Vestirme con sus resplandores
Danzar entre torbellinos azules
Verdes, amarillos, rojos,
Esmeraldas, preciosos turquesas
Soñaba tan solo soñaba
Que se desprendían por millones
Los blancos dientes de león
Que florecían sobre los prados
Con los que pequeñas hadas
Tejieran cálido abrazo de terciopelo
Enorme, poderoso, descomunal
Que me protegería de todo y de todos....
martes, febrero 02, 2016
LA MANSIÓN ROJA POR FANNY JEM WONG
LA MANSIÓN ROJA
POR FANNY JEM WONG
Amor divino fuego que abrasas
haz de mí tu alimento, tu bebida
Yo soy el festín que a tu mesa
Viene sola a ser servida, roséame
con el carmesí de tu sangría.
Amor este sin recatos, ni censura
tú eres el sustento y desventura
de esta flor de azahar
que mora en la mansión del deseo.
Mi tallo bajo tus fuertes manos
siempre risueño, complaciente
nunca ofrece resistencia a la lujuria
Sé mi semental , yo tu eterna hembra.
Vivo saboreando tu espesa
agua salada en mi boca.
Libera amor la pasión
de todos tus abajeños instintos
que me deleito entre requiebros
desatándoseme entera en el alma
la pulsión febril del deseo.
Rompe las cadenas de las furias
hasta hartarme sin retirarte jamás.
No soporto este lago sin ribera
estas ansias de ser tu diosa y tu credo.
Devórame insaciablemente
que la fricción vigorosa de tu cuerpo
me arda en chispas y centellas
y se encienda el mundo entero.
Haz amor, que tus pasos
confundan todos mis sentidos.
¡Te siento. me entrego!
Penetras escondites
como un niño travieso y malcriado.
Quiero mi amor sentirte creciendo
dentro de los húmedos pozos y morir
disfrutando de sus fabulosas formas
Deliciosas sensaciones
entre copiosas esencias de azahares
perfuma la rosada cavidad entera
hazte dueño, tesoro de las estancias.
Mora en esta mansión real soberano
que se rinde a tus pies fastuosa.
Recorre la piel desnuda y nacarada
con la punta del dedo y de la lengua.
Desde los nervios hasta la blanca linfa
sucumben a las luces del candelabro
soberano, único de esta mansión roja.
Yo te recorro entre las manos, te pulo
hasta que relucientes ardan las velas
y lloren conmigo la tibia cera perfumada.
Danzaré desnuda entre sombras
que riendo aplauden los actos lujuriosos.
Cuiden que no se venga abajo el telón
del libidinoso y prolongado drama
donde fallezco en la pasión desenfrenada.
FANNY JEM WONG.
27-01-05.
¡Mi único deseo es conocer el mundo
miércoles, abril 16, 2014
POEMAS DE LUIS ROSALES CAMACHO

POEMAS DE LUIS ROSALES CAMACHO
Luis Rosales Camacho
Nació en Granada el 31 de mayo de 1910. Estudió Filosofía, Letras y Derecho en su universidad y en 1930 se marchó a Madrid. Allí se hace amigos de nombres como Leopoldo Panero, Dionisio Ridruejo o José García Nieto y encabeza la llamada Generación del 36.
| POEMAS DE LUIS ROSALES CAMACHO |
Ayer vendrá
se ciega triste o se detiene un aire
bajo y sin luz; entre las ramas altas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol; la tierra huele,
empieza a oler; las aves
van rompiendo un espejo con su vuelo;
la sombra es el silencio de la tarde.
Te he sentido llorar: no sé a quién lloras.
Hay un humo distante,
un tren, que acaso vuelve, mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.
Luis Rosales Camacho
Autobiografía
Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.
Luis Rosales Camacho
***
| POEMAS DE LUIS ROSALES CAMACHO |
Y escribir tu silencio sobre el agua
No sé si es sombra en el cristal, si es sólo
calor que empaña un brillo; nadie sabe
si es de vuelo este pájaro o de llanto;
nadie le oprime con su mano, nunca
le he sentido latir, y está cayendo
como sombra de lluvia, dentro y dulce,
del bosque de la sangre, hasta dejarla
casi acuñada y vegetal, tranquila.
No sé, siempre es así, tu voz me llega
como el aire de Marzo en un espejo,
como el paso que mueve una cortina
detrás de la mirada; ya me siento
oscuro y casi andado; no sé cómo
voy a llegar, buscándote, hasta el centro
de nuestro corazón, y allí decirte,
madre, que yo he de hacer en tanto viva,
que no te quedes huérfana de hijo,
que no te quedes sola allá en tu cielo,
que no te falte yo como me faltas.
Luis Rosales Camacho
| POEMAS DE LUIS ROSALES CAMACHO |
Porque todo es igual y tú lo sabes
Has llegado a tu casa,
y ahora querrías saber para qué sirve estar sentado,
para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
entre tus pobres cosas cotidianas.
Sí, ahora quisiera yo saber
para qué sirven el gabinete nómada y el hogar que jamás se ha encendido,
y el Belén de Granda
– el Belén que fue niño cuando nosotros todavía nos dormíamos cantando –
y para qué puede servir esta palabra: ahora
esta palabra misma “ahora”,
cuando empieza la nieve,
cuando nace la nieve,
cuando crece la nieve en una vida que quizás está siendo la mía,
en una vida que no tiene memoria perdurable,
que no tiene mañana,
que no conoce apenas si era clavel, si era rosa,
si fue azucenamente hacia la tarde.
Sí, ahora
me gustaría saber para qué sirve este silencio que me rodea,
este silencio que es como un luto de hombres solos,
este silencio que yo tengo,
este silencio
que cuando Dios lo quiere se nos cansa en el cuerpo,
se nos lleva,
se nos duerme a morir,
porque todo es igual y tú lo sabes.
Luis Rosales Camacho
sábado, febrero 15, 2014
HOJAS SECAS POR MANUEL ACUÑA
Hojas secas de Manuel Acuña
I
Mañana que ya no puedan
encontrarse nuestros ojos,
y que vivamos ausentes,
muy lejos uno del otro,
que te hable de mí este libro
como de ti me habla todo.
II
Cada hoja es un recuerdo
tan triste como tierno
de que hubo sobre ese árbol
un cielo y un amor;
reunidas forman todas
el canto del invierno,
la estrofa de las nieves
y el himno del dolor.
III
Mañana a la misma hora
en que el sol te besó por vez primera,
sobre tu frente pura y hechicera
caerá otra vez el beso de la aurora;
pero ese beso que en aquel oriente
cayó sobre tu frente solo y frío,
mañana bajará dulce y ardiente,
porque el beso del sol sobre tu frente
bajará acompañado con el mío.
IV
En Dios le exiges a mi fe que crea,
y que le alce un altar dentro de mí.
¡Ah! ¡Si basta no más con que te vea
para que yo ame a Dios, creyendo en ti!
V
Si hay algún césped blando
cubierto de rocío
en donde siempre se alce
dormida alguna flor,
y en donde siempre puedas
hallar, dulce bien mío,
violetas y jazmines
muriéndose de amor;
yo quiero ser el césped
florido y matizado
donde se asienten, niña,
las huellas de tus pies;
yo quiero ser la brisa
tranquila de ese prado
para besar tus labios
y agonizar después.
Si hay algún pecho amante
que de ternura lleno
se agite y se estremezca
no más para el amor,
yo quiero ser, mi vida,
yo quiero ser el seno
donde tu frente inclines
para dormir mejor.
Yo quiero oír latiendo
tu pecho junto al mío,
yo quiero oír qué dicen
los dos en su latir,
y luego darte un beso
de ardiente desvarío,
y luego... arrodillarme
mirándote dormir.
VI
Las doce...¡adiós...! Es fuerza que me vaya
y que te diga adiós...
Tu lámpara está ya por extinguirse,
y es necesario.
-Aún no.-
Las sombras son traidoras, y no quiero
que al asomar el sol,
se detengan sus rayos a la entrada
de nuestro corazón...
-Y, ¿qué importan las sombras cuando entre ellas
queda velando Dios?
-¿Dios? ¿Y qué puede Dios entre las sombras
al lado del amor?
-Cuando te duermas, ¿me enviarás un beso?
-¡Y mi alma!
-¡Adiós...!
-¡Adiós...!
VII
Lo que siente el árbol seco
por el pájaro que cruza
cuando plegando las alas
baja hasta sus ramas mustias,
y con sus cantos alegra
las horas de su amargura;
lo que siente por el día
la desolación nocturna
que en medio de sus angustias,
ve asomar con la mañana
de sus esperanzas una;
lo que sienten los sepulcros
por la mano buena y pura
que solamente obligada
por la piedad que la impulsa,
riega de flores y de hojas
la blanca lápida muda,
eso es al amarte mi alma
lo que siente por la tuya,
que has bajado hasta mi invierno,
que has surgido entre mi angustia
y que has regado de flores
la soledad de mi tumba.
Mi hojarasca son mis creencias,
mis tinieblas son la duda,
mi esperanza es el cadáver,
y el mundo mi sepultura...
Y como de entre esas hojas
jamás retoña ninguna;
como la duda es el cielo
de una noche siempre oscura,
y como la fe es un muerto
que no resucita nunca,
yo no puedo darte un nido
donde recojas tus plumas,
ni puedo darte un espacio
donde enciendas tu luz pura,
ni hacer que mi alma de muerto
palpite unida a la tuya;
pero si gozar contigo
no ha de ser posible nunca,
cuando estés triste, y en el alma
sientas alguna amargura,
yo te ayudaré a que llores,
yo te ayudaré a que sufras,
y te prestaré mis lágrimas
cuando se acaben las tuyas.
VIII
1
Aún más que con los labios
hablamos con los ojos;
con los labios hablamos de la tierra,
con los ojos del cielo y de nosotros.
2
Cuando volví a mi casa
de tanta dicha loco,
fue cuando comprendí muy lejos de ella
que no hay cosa más triste que estar solo.
3
Radiante de ventura,
frenético de gozo,
cogí una pluma, le escribí a mi madre,
y al escribirle se lo dije todo.
4
Después, a la fatiga
cediendo poco a poco,
me dormí y al dormirme sentí en sueños
que ella me daba un beso y mi madre otro.
5
¡Oh sueño, el de mi vida
más santo y más hermoso
¡Qué dulce has de haber sido cuando aun muerto
gozo con tu recuerdo de este modo!
IX
Cuando yo comprendí que te quería
con toda la lealtad de mi corazón,
fue aquella noche en que al abrirme tu alma
miré hasta su interior.
Rotas estaban tus virgíneas alas
que ocultaba en sus pliegues un crespón
y un ángel enlutado cerca de ellas
lloraba como yo.
Otro tal vez, te hubiera aborrecido
delante de aquel cuadro aterrador;
pero yo no miré en aquel instante
más que mi corazón;
y te quise tal vez por tus tinieblas,
y te adoré, tal vez, por tu dolor,
¡que es muy bello poder decir que el alma
ha servido de sol...!
X
Las lágrimas del niño
la madre enjuga,
las lágrimas del hombre
las seca la mujer...
¡Qué tristes las que brotan
y bajan por la arruga,
del hombre que está solo,
del hijo que está ausente,
del ser abandonado
que llora y que no siente
ni el beso de la cuna,
ni el beso del placer!
XI
¡Cómo quieres que tan pronto
olvide el mal que me has hecho,
si cuando me toco el pecho
la herida me duele más!
Entre el perdón y el olvido
hay una distancia inmensa;
yo perdonaré la ofensa;
pero olvidarla.... ¡jamás!
XII
¡Ah, gloria! ¡De qué me sirve
tu laurel mágico y santo,
cuando ella no enjuga el llanto
que estoy vertiendo sobre él!
¡De qué me sirve el reflejo
de tu soñada corona,
cuando ella no me perdona
ni en nombre de ese laurel!
La que a la luz de sus ojos
despertó mi pensamiento,
la que al amor de su acento
encendió en mi la pasión;
muerta para el mundo entero
y aun para ella misma muerta,
solamente está despierta
dentro de mi corazón.
XIV
El cielo muy negro, y como un velo
lo envuelve en su crespón la oscuridad;
con un sombra más sobre ese cielo
el rayo puede desatar su vuelo
y la nube cambiarse en tempestad.
XV
Oye, ven a ver las naves,
están vestidas de luto,
y en vez de las golondrinas
están graznando los búhos...
El órgano está callado,
el templo solo y oscuro,
sobre el altar... ¿y la virgen
por qué tiene el rostro oculto?
¿Ves?... en aquellas paredes
están cavando un sepulcro,
y parece como que alguien
solloza allí, junto al muro.
¿Por qué me miras y tiemblas?
¿Por qué tienes tanto susto?
¿Tú sabes quién es el muerto?
¿Tú sabes quién fue el verdugo?
14-09-2010
lunes, marzo 01, 2010
LA NOVIA DE LA OSCURIDAD POR FANNY JEM WONG
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| De COCTEL DE VERSOS POR FANNY JEM WONG |
LA NOVIA DE LA OSCURIDAD
Más allá del bien, del mal,
de las garras del tiempo.
Más allá de los sueños,
de los prismas de dolor,
de las esferas de olvido.
Más allá de las pieles lozanas,
de la agonía de mis muertes,
de los mares de llanto,
de las lunas encendidas
Estás túSiempre tú.
Más allá de las altas colinas,
de las coronas de cristal,
de los cuerpos sudorosos,
de las hojas amarillas.
Más allá de aterradores rostros,
de las leyes del universo,
de la obtusa materia.
Más allá de los espirales de fuego,
de los bravos ladridos del tiempo
Estás tú... Siempre tú.
Más allá de las heridas perversas,
de los apagados recuerdos,
de la ira fondeada en el infierno,
de las verdes gramas,
de las almohadas húmedas.
Más allá de los tigres de fuego,
de las sábanas de espuma.
Más allá de la linfa derramada,
de las cenizas de la tierra
Estás tú... Siempre tú
Más allá de los corredores de lava,
de los árboles llorones.
del anhelo de la piel,
de los parlados de mirlos,
de las nubes de vergüenza.
Más allá de las tormentas de azufre,
de la lujuria enceguecida.
Más allá de las hojarascas del camino
Más allá del bien, del mal,
de ti de mi
Estás tú... Siempre tú.
FANNY JEM WONG
10-09-2009
LIMA PERÚ
La luna mira de reojo detrás de las colinas
Avergonzada se esconde, parpadea y sonríe
JEM
miércoles, septiembre 05, 2007
MI AMIGO CARLOS VALDÉS ESCRIBIÓ: ¡APRENDIZ DE QUÉ…!

MI AMIGO CARLOS VALDÉS ESCRIBIÓ:¡APRENDIZ DE QUÉ…!
Poema enviado por: cvg¡APRENDIZ DE QUÉ…!
¡Ay! por más que lo intento desespero
que no he de alcanzar la luna así
por más que la deseara para ti
mi triste abecé arrabalero.
Mi verso que nació tan parrandero
y amante de lo oculto zahorí
se vistió su color más carmesí
cuando fue de la mar su compañero.
Mas ahora anda ebrio de tristeza
y en un charco de orines me refleja
asido a la farola con vileza.
Que con tumbos dejé la candileja
y abandoné el teatro con pereza
cansado de mi absurda moraleja.
CVG
05 de septiembre de 2007
martes, septiembre 04, 2007
REGALO DE ORIÓN DE PANTHOSEAS ESTÍO

te he esperado por las noches de agosto,
cuando la luna prende los viñedos del cielo
y las uvas celestes centellean y bailan;
cuando Eolo fecunda la estación de fragancias
y los senderos se embriagan con moras y tomillo;
… te he esperado a la lumbre de las manzanas rojas,
cuando las higueras rebosan azúcares y néctares
que agrietados higos con deleite rezuman;
… te esperé hasta el fin desesperadamente,
cuando agosto se henchía con fulgores y ubres
y en sus venas guardaba el panal más excelso:
esta ebriedad, palpitante y plena, de las horas divinas.
Orión de Panthoseas [… del libro “Yosel”]
http://www.oriondepanthoseas.com
(Weblog literario del autor: poesía, relato, novela y otros)
sábado, septiembre 01, 2007
ENTREVISTA A WALTER FAILA POETA ARGENTINO
ENTREVISTA A WALTER FAILA POETA ARGENTINO
http://www.lacolumnadigital.com.ar/nota%208.htm
Walter Failá
“Mi poesía no es popular”
Uno de los mejores poetas santiagueños afirma que su estilo de escritura no se acerca a lo popular. Critica la concepción que vincula la cultura únicamente con el folklore. Afirma también, que reniega con las entidades de DDHH porque no cumplen con su verdadera función social.
“La poesía no es una manera de escribir, es más bien, un modo de vivir, de percibir el mundo” dice el escritor argentino Abelardo Castillo . Cuando se escucha hablar al poeta santiagueño Walter Faila , es fácil percatarse de que la poesía es su modo de percibir el mundo. Él mismo lo confiesa: “la poesía es mi vida”.
Es uno de los escritores más reconocidos de Santiago del Estero a pesar de que su trabajo cotidiano no tiene absolutamente nada que ver con las letras: Faila es empleado de comercio. Algunos críticos lo han señalado como uno de los mejores poetas de este suelo. Ya tiene publicados 4 libros y a través de la Internet , participa regularmente en comunidades virtuales de poetas. Gracias a este medio, su obra ha tenido cierta difusión internacional.
En este diálogo con LA COLUMNA , Faila habla de sus inicios como escritor, de sus influencias literarias, de lo difícil que resulta ser un artista en Santiago y de aquellas cosas de este mundo que lo rebelan y le hacen “hervir la sangre”.
LA COLUMNA : ¿Cómo llega usted a la poesía o cómo la poesía llega a usted?
Faila: Así es, la poesía llega a mí. ¿Cómo? No se. Lo cierto es que llega. Cuando estamos en la etapa de la adolescencia, cuando vamos al secundario, todos tenemos algo de poetas. Alguna vez, todos hemos escrito algo, aunque sea una pequeño carta. Yo siempre he dicho que aquel que pase los 21 años y siga escribiendo, va a seguir haciéndolo siempre, porque a esa edad se produce un cambio de etapa, y si ese cambio de etapa no ha hecho que sueltes a la poesía, la poesía ya no te suelta.
L.C.: ¿En su casa vivió lleno de libros y sumergido en lecturas?
Faila: No, para nada. Empecemos por decir que no soy buen lector. Leo por supuesto, pero no lo que debiera. Ya ves mi biblioteca, habrá 20 libros, cuando tendría que haber una biblioteca llena. Aunque claro que Internet facilita la tarea de la lectura.
L.C.: ¿Y cómo ha sido el proceso que lo llevó a definir su estilo?
Faila: Me ha marcado un estilo dentro de la poesía, que no era muy aceptado. Me nutria de Juan Ramón Jiménez, Almafuerte: los clásicos. Tal vez ellos han influenciado en mi estilo y después yo no quise ahondar en lecturas de otros poetas, porque estaba en una etapa influenciable y la verdad es que no quería cambiar mi estilo. Una vez que he marcado mi camino dentro de lo que es mi estructura poética, ahora sí, soy más lector. Leo con más tranquilidad, sé que no voy a cambiar. No se si mi estilo es bueno o malo, pero es mío.
L.C.: O, sea que usted nunca ha sido un lector voraz
Faila: No, jamás.
L.C.: De manera que rompería con ese mito que dice que todo gran escritor es antes que nada, un gran lector
Faila: Una chica de Perú, que es psicóloga y que se encarga de hacer páginas con mis poesías, me decía por teléfono: “Yo quisiera ver tu biblioteca”. Y yo le decía que estaba equivocada porque yo no tengo una biblioteca: tengo 10 libros, no tenga más. Ella no podía creer… pero es así. Uno se imagina otra cosa. La mayoría de los escritores son lectores, pero no se si esto se aplica a los poetas. Siempre digo que el escritor es más pensante; y el poeta es más pasional.
L.C.: Entonces, si la poesía es pasional, estaría más que cualquier otro género relacionada con momentos de inspiración
Faila: Si, totalmente. Se nota cuando en una poesía hay o no inspiración; uno que es lector de poesía se da cuenta.
L.C.: Abelardo Castillo reflexionaba “La literatura está cargada de fatalidad y de tristeza”. ¿Podríamos decir que la poesía aparece en momentos de tristeza?
Faila: Absolutamente, al menos en mi caso. Cuando estoy feliz, cuando estoy alegre, cuando me pasan cosas lindas no pierdo el tiempo en sentarme a escribir, me voy a vivirlas. Pero cuando me pasan cosas malas sí. La escritura es una forma de desahogarme y de escapar.
L.C.: ¿En qué momentos escribe?
Faila: No hay momentos. He llegado a escribir sentado en el rió, arriba de un colectivo. Por ahí surgen frases o ideas que hay que escribirlas inmediatamente. Sino, se van y nunca más las vuelves a armar. Incluso por ahí, vas caminando y van surgiendo versos y van rimando. Para mi cualquier lugar es adecuado para escribir, mientras haya un lápiz, papel e inspiración, es suficiente. Ahora, también hay etapas en las que no surge nada.
L.C.: ¿Ha pasado mucho tiempo sin escribir?
Faila: Si, he pasado 6 meses sin escribir, como también he escrito 6, 7 u 8 poesías en dos horas.
L.C.: Usted tiene un trabajo que no tiene nada que ver con las letras. ¿Le gustaría vivir de la literatura?
Faila: Y si… a qué escritor no le gustaría, pero eso no creo que suceda jamás: primero porque de comercial no tengo nada. Me leen generalmente los que están acostumbrados a leer o a escribir poesía. Lo mío no es popular y tampoco pretendo que lo sea porque dejaría de ser fiel a mi estilo.
L.C.: ¿Cree que hay un estilo de poesía comercial?
Faila: Si, seguro. Hay poesías simples que no necesariamente tiene que estar hechas con un fin comercial. O sea, el escritor ha adoptado ese estilo y así escribe. Una poesía comercial es aquella que va de la lectura al sentimiento, sin meditar demasiado. Una cosa que uno lee y la interpreta al acto.
EL ARTE EN SANTIAGO
L.C.: ¿Lee poesía de autores santiagueños?
Faila: He leído varios. El que gusta mucho es Germinal Rava. Me gustan los escritores del estilo de antes, que en definitiva es mi estilo. Hoy Hugo Ramírez escribe muy bien, Carola Santucho también; la “Pocha” Ramos es una excelente poeta. En cuentos, me fascina Mónica Maud. En realidad, me gusta todo aquello que leyendo no es directo para entender sino que tienes que pensar y razonar para llegar a entender. No me gusta que la escritura vaya de los ojos al corazón, sino que pase por la cabeza. En ese sentido, los cuentos de Maud son extraordinarios.
L.C.: ¿Considera que es difícil ser artista en Santiago?
Faila: Si, demasiado y en Latinoamérica en general. Pero los artistas de corazón, algunos tienen suerte y otros siguen siendo callejeros toda la vida. Tienes el caso de Piñón Fijo que era un artista callejero hasta que de pronto lo tocó la varita.
L.C.: Pero hoy, gracias a la Internet, artistas como usted pueden tener una gran difusión a través de la red sin necesidad de contar con canales comerciales
Faila: Internet es un arma de doble filo, El tema es usar la Internet y no dejarse usar por la red. A mí la Internet me ha dado la posibilidad de que me conozcan en muchos lugares: personas de EEUU de Perú, de Paraguay, etc.
UNA FORMA DE TRASCENDENCIA
L.C.: A pesar de que muchos lo niegan, considero que todo escritor aspira a ser leído. Por supuesto que el poeta escribe para sí, pero también para que otros lo lean
Faila: Justamente la idea es que otros nos lean. En algunos casos, tal vez pretendemos un poco más que la simple lectura. Cuando la madre de Aquiles le dice a su hijo: “si te quedas aquí vas a tener mujer, hijos, familias y vas a ser feliz y vas a morir viejo, pero si te vas a pelear en Troya, vas a morir pero tu nombre va a quedar por los siglos en la historia” Y Aquiles escogió ir a Troya. Entonces, los escritores somos un poco como Aquiles y escogemos en cierta forma ir a Troya, porque pretendemos quedar con algún aporte en la historia del lugar que vivimos.
L.C.: Por lo tanto, la escritura sería una forma de trascendencia
Faila: Pienso que es una forma de intentar seguir la vida después de la muerte si no en cuerpo, sí en las obras.
L.C.: Esta cuestión de la muerte y del paso del tiempo están muy presentes en sus poemas
Faila: Si, en el 90% de mis poesías están esos temas: el paso del tiempo, la nostalgia, el recuerdo y la muerte.
L.C.: ¿Podríamos decir entonces que un poeta escribe contra la muerte?
Faila: Uno escribe sabiendo que se va a morir, no en contra de la muerte. En algunos casos, la muerte ha sido beneficiosa para la obra de muchos escritores.
L.C.: Ahora, también hay poesías suyas de contenido social. Uno encuentra referencias a lo que le pasa a usted por ejemplo, cuando ve un chico de la calle limpiando autos
Faila: Si, hay. Dentro de ese libro, “Castillo de sueños” hay un poema que se llama “Animales sin verbos” y que tiene un contenido de reacción social. Hay poseías referentes a la actualidad, no sólo de mi provincia sino del país. Me da un poquito de bronca por ejemplo, escuchar cuando las organizaciones de Derechos Humanos se quejan porque hay diez presos que están en una misma celda cuando tendrían que estar en cuatro; pero nunca escucho a las entidades de DDHH decir que hay veinte chicos en cada esquina lavando autos. Entonces, eso me rebela y pese a que uno no tiene 20 años, sigue teniendo sangre adentro. Reniego mucho con esas entidades y me hierve la sangre cuando hablo de estos temas…por eso, no los toco demasiado en mis escritos y cuando lo hago, lo hago con un poco de violencia; violencia en la pluma por supuesto, pero violencia al fin.
RECONOCIMIENTO DE LA CRÍTICA
L.C.: ¿Qué siente cuando lee o escucha que usted es uno de los “mejores poetas santiagueños”?
Faila: También he leído cuando Cesar Cisneros me compara con (Pablo) Neruda.
Es fuerte, y es algo que alimenta mi ego. Yo la verdad no lo creo. Lo que si debo decir es que quienes lo dicen, son palabras autorizadas porque hablar de Cesar Cisneros es hablar de toda una entidad dentro de la cultura santiagueña. Y Mónica Maud también: es una profesora y una persona muy preparada. Me gusta escuchar y leer esos halagos pero nada más, no me la creo.
L.C.: Pero tal vez podría no haber pasado porque existen tantos buenos escritores que jamás han tenido difusión
Faila: Seguro, yo conozco poetas que escriben maravillosamente bien y que jamás han publicado en un diario, que nunca han tenido una posibilidad de que un medio les saque una poesía. Por eso digo, que también es un poquito de suerte.
L.C.: ¿Piensa que seguirá escribiendo hasta el final de sus días?
Faila: No se, a lo mejor. Lo que sí, no me gustaría la decadencia. Hoy leemos a grandes escritores que ya no escriben como hace 10 años atrás. Te hablo de Mario Bendetti por ejemplo. El Benedetti de hoy no es el de tiempo antes. Todos entramos en una decadencia, como los jugadores de fútbol, como el deportista, yo no se si porque se van acabando los temas o porque es natural que suceda.
L.C.: Por último, ¿qué es la poesía en su vida?
Faila: Hoy por hoy, la poesía es mi vida, es mi compañera, es la que me empuja y me ayuda a seguir, la que me crea una meta, la que me dice “todavía no es el tiempo”, y por eso está conmigo. Han pasado muchas cosas en mi vida: matrimonio, hijos, novias, amantes. Todo se ha ido terminando, menos la poesía.
Recuadro
“La cultura no pasa sólo por la chacarera”
L.C.: ¿Percibe una cierta movida cultural en Santiago en los últimos años?
Faila: Cuando hay un acto cultural en Santiago del Estero, lo popular es lo que prevalece. Viene una obra de teatro de Buenos Aires y está la cuarta parte del Teatro lleno, y viene un grupo de cumbia al Teatro, y se llena por completo. Entonces, por más que se intente una movida cultural, siempre van a ser 10 o 20 personas las que se interesen. Incluso para la fiesta de Santiago, el 90% de los actos culturales han estado relacionados con el folklore. Es decir, que en Santiago se habla de cultura, y se habla de chacarera. Y la cultura no pasa sólo por la chacarera.
Recuadro
“LA POESÍA NO ES ENTRETENIMIENTO”
L.C.: ¿Por qué piensa que se lee poca poesía en Argentina?
Faila: Porque normalmente, el que agarra un libro, lo hace para entretenerse. Y el cuento y la novela, entretienen al lector pero no es el caso de la poesía. La poesía es una novelita o un cuento comprimido, que relata toda una historia en una sola hoja. Lo que pasa es que todo el desarrollo de una novela, lo tienes que imaginar dentro de una poesía y no se si la gente tiene ganas de pensar. De modo que la poesía no es entretenimiento, por eso no se la lee.
Entrevistador: Ernesto Brizuela- Revista “La Columna-“ Nro. 718 - 30/08/2007
VER COMPLETO EN :
http://www.lacolumnadigital.com.ar/nota%208.htm
Sabado 01 de Septiembre de 2007
Año XIII – Numero 718 - 30 de Agosto del 2007 - Revista de edición semanal - Impresa en talleres propios Fundada en septiembre de 1993 - Santiago del Estero - Republica Argentina -
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| NACIMIENTO POR (WALTER FAILA) |
NACIMIENTO POR (WALTER FAILA)
Bienvenido niño,
A este mundo rico...y pobre,
Donde el más duro roble
Es hoy un simple ropero.
Donde abundan demagogos agoreros
Con la puta soberbia de sus vidas.
Bienvenido a las heridas
De la América en llamas,
Donde los muertos claman
En una fosa común,
Desde las olas de Cancún
Hasta el puerto de Malvinas.
Al resurgimiento de Hiroshima
Y de su gran fortaleza.
Bienvenido a la destreza
De los raquíticos del África negra.
Al sufrimiento de la presa,
A las garras satisfechas del león.
Bienvenido a la estación
De los más necesitados,
Donde es lo mismo un sabio
Que un simple vagabundo.
Aquí están las playas de Acapulco,
Donde las cholulas muestran el cuerpo
Que lograron con su hambre
Y su gimnasia en tiempo eterno.
Aquí están las siete maravillas del mundo
Y los dos mil millones de enfermos,
Están aquí los hombres tercos
Que hacen de su poder
los colmillos del lobo.
Bienvenido niño, a los balcanes y a Kosovo,
A éste mundo cruel y vil.
A las justa causas de cuba
A las horrendas consecuencias de chernobyl.
A los escombros de las “gemelas”
A las interminables lagrimas de Madrid.
Bienvenido a éste raíd
Del poder y su delincuencia,
Donde se acabaron las esencias
A partir de una moneda.
Naces en una veda
De paz y de placer.
Naces cuando el deber
Es obligación del hambriento.
Cuando en senderos sedientos
Se siembran miedos
Y se cosechan muertes.
Naces, dueño de una mente,
Heredero de un corazón,
Naces para que la ilusión
Jamás se pierda.
Naces, en éste mundo de mierda
Pero naces niño... por amor.-
Walter Faila (Argentina)
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🔴 CONTINTATUSÁN EXHIBICIÓN DIGITAL LITERARIA: FANNY JEM WONG 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎⛩️
🔴 CONTINTATUSÁN EXHIBICIÓN DIGITAL LITERARIA 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎⛩️ Fanny Jem Wong es autora de los poemarios Haikus (2018), El péndulo amarillo (2019), La médula nocturna (2021) y Retazos amarillos y el piano negro (2022). En ellos aparece un rico diálogo con la naturaleza (y, en particular, con la luna), así como frecuentes referencias a una china ancestral con bosques de bambú, papeles de arroz, dragones, un Emperador Amarillo y topónimos chinos. Así, en “Golondrina del banjó” oímos ecos de un modernismo exotizante con orgullosas referencias a un refinado mundo chino: una princesa amarilla, pálida y de ojos rasgados va vestida de plumas y jades, y porta un amuleto rojo mandarín. Mira de nuevo al este en Haikus y Péndulo amarillo, no solo por el formato del haiku sino a veces también por las imágenes y el gusto por el color amarillo. Las referencias a la cultura japonesa aparecen con ecos de Matsuo Basho y referencias a sakuras: “en luna llena / sakuras y hortensias / enlazan tallos”. Otros poemas evocan un erotismo sutil, como en los siguientes haikus: “vida y muerte / entre sábanas blancas / deslizándose” y “cerezas rojas / pasiones sin alivio / el bambú crece”. Por: Ignacio López-Calvo
“Agotadoras horas / oscilaciones constantes / las bestias gritan / en la profundidad del abismo" FJW
SALUDO DE LA REVISTA ORIENTAL : CUMPLEAÑOS DE FANNY JEM WONG
INQUEBRANTABLES
“No se puede envolver el amor en una caja, pero se puede envolver a una persona en un abrazo.”
INQUEBRANTABLES
Presidente chino, Xi Jinping
La economía China es un gran océano. No un pequeño estanque. En el gran océano, hay tiempos de calma y también hay tiempos de fuertes vientos y lluvias torrenciales. Sin tormenta entonces ya no sería un océano. Una tormenta violenta puede voltear un pequeño estanque pero nunca al gran océano. Hemos experimentado numerosas tormentas y el gran océano sigue ahí. Después de 5000 años de penurias. China todavía está ahí. Frente al futuro, China siempre estará aquí . Presidente chino, Xi Jinping















