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| RETAZOS DE MI ALMA |
Confieso que he vivido - Pablo Neruda
"En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió, para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta.
He edificado mi casa también como un juguete y juego en ella de la mañana a la noche".
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"Cada cual se forja su mundo. Mi mundo es esta habitación. Fuera de ella está lo desconocido, lo indiferente, que no tengo deseos de explorar. Acá es donde siento la limitación. Acá es donde veo lo vano de los esfuerzos humanos. De pronto, me asalta la idea de vivir. Me pregunto si vivo. No sé qué es vivir. Además, al estar acá, respondo a mis necesidades. Necesito de esta soledad llena de libros, de música, de humo y café. ¡Vivir! Supongo que «vivir la vida» significa gozarla. Pues mi goce es este."
-Alejandra Pizarnik. [Diarios].
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ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
-¿Quién eres tú?
-Ya no lo sé, señor, he cambiado tantas veces que ya no lo sé.
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"(...) Las muñecas son terribles. ¿Y por qué no? Si lo es el animal, la piedra, el hombre. En el poema se desocultan las muñecas y otras cosas que son noche. El poema, la noche. ¿Conocés vos la noche? (...)".
Feb. 1970 (Fragmento)
Alejandra Pizarnik
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En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta.
Pablo Neruda
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Alicia en el pais de las maravillas
- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca
- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?
- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí.
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Eterna Niña
La niña agazapada duerme desnuda sobre mantas celestes
En su mente se dibujan eternos cuentos de finales macabros
Sueños perturbadores que le anudan y violentan la garganta
Oscuros firmamentos en donde pinta cada día azul estrella
Desfallece a cuenta gotas sin recibir el preciado antídoto.
No desea despertar de súbito bajo el diluvio de rojas sales
Rudos son los oscuros torrentes que aceleran el afligido pecho
Desde su tétrico cielo sonríe, las amargas gotas a raudales asoman
Gotas de tristeza, inexplicables tristezas recorriéndole la médula
Se muere de a pocos hambrienta, sin sustento, teniéndolo todo.
Es la eterna niña murmurando delirantes cantos al cosmos
Es el cadmio sol que intenta fallidamente abrazar los imperiales cielos
Es la luna ocultándose llorosa después de pronunciar un Te amo
Es locura emocional, bipolaridad coqueta que seduce, arrastra y asusta
Es la pequeña danzarina, la triste princesa de las muñecas rotas.
Es plenitud del placer, imaginación activa, es apuesta y es ganancia
Es la historia de la vida en conjugación con la muerte, es ola encrespada
Es el acto más trágico y sangriento pero a la vez magistral comedia
Es hechizo que como imán atrae y confesión que se oculta
Es arte y es trastorno rompiendo la hipocresía de todo lo establecido.
FANNY JEM WONG.
12.02.07
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Lo único sólido y verdadero
es nunca contradecir las certezas del corazón.
JEM
(Jemwong)
http://www.youtube.com/watch?v=z8SfzWa3p78
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RETAZOS SETIEMBRE 2012
Algún día alguien descubrirá
cuando me marche…
que puse en tu boca palabras mías.
“…Los huesos me duelen esta noche
en que la decepción parece ángel caído
y se angostan las veredas
por donde los pies no caminan
mientras que el molino
solo levanta arena seca…”
Alejandra
Podrías haberlos escrito, quizás en tu voz estos cantos no mueran …
siempre te escucho Alejandra.
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Sólo tenía 17 años: "¡Caer! ¡Estoy cayendo! Mientras me río, no sé por qué, me siento impura. Cuando lloro, no sé por qué, me siento y me purifico. ¡Cómo sufro! Mi alma es un trozo amorfo, blanquecino y lloroso...". La voz detrás de estas palabras es la del tormento temprano de la escritora Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 1936)
Endechas, Alejandra Pizarnik
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MI MUNDO DE MUÑECAS
Negros cantos
hoy yo siento
hoy yo vivo
hoy te rezo
cuántas idas
cuántas muertes
compañeras
vidas mías
encerradas
en mi mundo
de muñecas
manos frías
no hay sonrisa
no hay suspiros
solo esferas
apagadas
y en sus ojos
solo miedos
solo gritos
de locuras
de lamentos
tempestuosos
llantos grises
en espejos
en las flores
en las selvas
impetuosas
ojos muertos
en mi mundo
imaginario
muy sombrío
no hay reyes
no hay torres
sin duendes
solo infiernos
sin colores
solo banquetes
de corderos
y de hieles.
Fanny Jem Wong
17-06-05
(Jemwong)
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PRINCESITA DE BISCUIT
Amor de mis amores,
Princesita De Biscuit
criatura bondadosa
tienes alas de perdiz
Doncella de piel
de alabastro
y risa carmesí
Bella, esplendorosa
mi pequeñita
flor de Liz.
Risa contenida
en campanitas de cristal
Carcajadas de conciertos
de caracolas
Mariposa encantada
ojillos de olivos verdes
Azucena blanca
rodeada de champaña.
Tus mejillas
de melones
rojas plumas
Y en tus manitas,
una nena
la pequeña Marilú
un trapito rosa,
con patitas de avestruz.
Bella surca las nubes
piececillos de perdiz.
Tus rizos de champán
colmena de cariño
Flor de Azucena
dime qué quieres de mí
Ay mi pequeñita
¿Quieres galletitas imperiales?
Helados de vainilla…
O quizás un rico chocolate
relleno de dulce miel,
salpicado de ajonjolí.
Pequeña princesita
tu corazón de amor arde
con tu vestido de sedas
y tus alas de organza
Luce tu moñito de seda
sal a recibir a Giorgito
juega a la comidita
con tu lindo hermanito
Salta con tu más leal
y tierno amiguito.
Muñequita coqueta
de ojos de olivo verde
juega en tu palacio
de flores finas de oro
con las esmeraldas
del sauce
llorando alegría.
Juega princesita
con pasteles de crema chantilly
ricos antojitos
para las hadas madrinas
que vienen a visitarte .
Galopa sobre las setas rojas,
pequeña maremoto
que ni las bellas dríadas
te negaran nada
piececitos de pólvora
semejando terremotos
le pondrás a la humanidad
desconsolada
palabras de amor
bellas y apreciadas.
Fanny Jem Wong
20-06-05
Reeditada
Dic.2009
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ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“De modo que ella, sentada con los ojos cerrados, casi se creía en el País de las Maravillas, aunque sabía que sólo tenía que abrirlos para que todo se transformara en obtusa realidad”.
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"El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo, que después de todo no es más que una paradoja de quinta... Lo importante es encontrarse con alguien. Esos efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen tender; efímeros porque duran muy poco y hechos quizás de la misma materia de la que están hechos los sueños. ...Dolina
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PIEDRA FUNDAMENTAL, DE ALEJANDRA PIZARNIK
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje que las alude,
signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos,
aquello me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío,
no, he de hacer algo,
no, no he de hacer nada,
algo en mi no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
las muñecas descentradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Solo cuando un refrán reincidía, alentaba en mi la esperanza de que se abasteciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo).
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.
(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas).
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar e canto…)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alternó su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aún para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.
Hay un jardín.
Alejandra Pizarnik
http://www.youtube.com/watch?v=b_23yNf0Xvw
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HOY ME VI REFLEJADA EN UN ESPEJO
Estoy aquí sumergida en ti
amiga fiel y oscura.
Un frío intenso pareciera
quebrarme los huesos
¡OH! Mi negra amiga
¿Qué te puedo contar?
¿Sabes? Hoy me vi reflejada en un espejo
No era el mío, vi dos caras.
Una sensación de congoja arrancaba el corazón
¿Cuántos recuerdos de fantasmas me invadieron?
¿Cuántos recuerdos de una vida inédita?
Sumida en pensamientos de mares rojos,
tormentosos, inciertos pero, siempre deseados.
En ese espejo vi dos realidades,
iguales y distintas a la vez
Vi inocencias perdidas.
la mía si sé por quién.
la suya todavía no lo sé.
Vi sus miedos y los míos,
el pavor al abandono.
Vi las noches que se esperan con ansias
pero que parecen nunca terminar.
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras,
una era más triste que la otra
tan parecidas y distintas a la vez.
En un continuo buscar
el oscuro túnel del olvido,
del no ser, para ser,
del deseo por abrazar la locura,
del deseo de morir para poder renacer.
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Imagines de cuencas vacías
pero a pesar de ello
pude ver los ojos de esas niñas viejas
y desee entender su esencia y la mía,
sin perderme en la inconsciencia,
en el absurdo de compararnos
pero, que difícil poderlas entender
Ambas caminan cansadas,
buscando un paraíso inexistente...
el jardín del edén, que no existió ,ni existe
Vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Una todavía tiene un cuerpo,
deseoso de sentirse vivo,
amado y de arder pero que a veces ,
sin saber por qué desea partir
El otro ya solo tiene alma
un alma viajera, sin esperanzas.
Que camina y camina
durante la perpetua noche
en dónde solo reina el silencio
de sus propias voces.
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Y es extraño ya no tengo frío.
Veo un remolino serpenteando a mí alrededor
y estoy escuchando mis propias voces internas,
tratando de plasmar en mis escritos
la vida misma, su esencia y la mía,
el ser y el no ser...
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La cabeza estalla y duele,
la mente se aturde y la sangre fluye...
¿Qué te sostiene todavía a la vida?
Y solo escuche mi propia voz que decía
¡Una esperanza!
La misma que a veces no termina de llegar
y vuelve a partir
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La tuya y la mía y extrañamente te busque, te llame
¡OH! ¿Es que la poesía es también parte de la locura?
Que nos impulsa a buscar ríos rojos
Tormentos
Dolores
Espejos
Soles negros
Voces inexistentes
Fantasmas
Morir para poder ser
Pavorosas imágenes que vienen a la mente
la aturden la gastan
¿Por qué las piedras atragantaban tu garganta?
En la fila de la muerte muchos estamos
Tu primero, yo después
¿Quién nos entiende?
Estamos extraviados
en esta loca necesidad de dejar ser
para volver a ser.
¡Que tormentos!
Alejandra, Alejandra
Te robaron un nuevo amanecer.
Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La tuya y la mía y te siento tan cercana
que por un momento no pensé y te llame
Alejandra, Alejandra, Alejandra.
A LA MEMORIA DE ALEJANDRA PIZARNIK
JEM WONG
09.10.2004
(Jemwong)
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RESPUESTA A SONATINA
La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Preguntas por qué ha perdido la sonrisa
Es acaso que no sabes que ha perdido a su amor
No hay suspiros en su boca, solo llagas de dolor.
Pálida... Inerte... Herida... Sedienta como una rosa.
En sus jardines no retoña la flor primorosa
Ni los pajarillos cantan, no vuelan mariposas
Todo perdió su color, las cosas no son más hermosas.
No hay luciérnagas iluminando sus noches solo dolor
Ni hay príncipes...Ni reyes... Ni carruajes de oro
Solo hierba seca de lo que fuera ardiente resplandor.
Tu princesa esta triste como rosa seca, sin color
Ahora pálida y trémula, llora, ha perdido a su amor
Y no hay Dios, ni María que escuche su clamor.
En su mirada no hay dulzura, solo negra amargura
Ni los rastros de luz que irradiaba el mar de su ternura
No florecen los jardines, ni da fragancia la rosa
Ni tampoco canta el dorado ruiseñor su alegre risa.
No hay diamantes entre sus manos, ni blancas perlas
Solo tiene entre los dedos su desangrado corazón.
Tu princesa esta triste, se deshojan sus madreselvas
No vuela, esta herida, no la arrulla más su canción
Los vientos le arrancan las plumas plateadas y gime
su boca está seca , los truenos negros le aturden .
Los rayos le queman de amor... La princesa esta triste
No hay castillo... No hay torres... Ni siquiera una flor
Es golondrina vagabunda, una pobre golfa
entre desiertos y zarzas, herida muriéndose de dolor.
Entre lirios sangrantes va de amor perdiéndose triste
Que le importan los palacios, ni el bufón escarlata
no quiere más oros, no quiere más tules, ni rayos de plata
Dadle tan solo la flor de su amor o una púa de muerte.
JEM WONG
31.08.2004
A la memoria del gran Rubén Darío
Reeditado
http://www.youtube.com/watch?v=Qgdh7RCBXOI
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A RUBÉN DARÍO-RESPUESTA A SONATINA
La princesa está triste...
¿Qué tendrá la princesa?
Me preguntas...
¿Por qué?
Es que acaso no lo sabes
ya no hay suspiros en mi boca
he perdidos la sonrisa
pálida
inerte
herida
sedienta como una rosa.
En mis jardines no retoña la flor
ni los pajaritos cantan
ya no vuelan mariposas
todo perdió su color.
No hay luciérnagas en mis noches
ni príncipes, ni reyes.
no hay carruajes de oro
solo hierba seca
y mucho dolor.
Tu princesa esta triste...
ahora llora tu princesa
he perdido tu amor.
En mí mirada no hay dulzura,
ni los rastros luz,
no florecen en mis jardines
ni las rosas fragantes,
ni los lirios al sol,
ni tampoco canta
el dorado ruiseñor.
No hay diamantes entre mis manos,
ni blancas perlas,
solo tengo entre los dedos
mi desangrado corazón.
Tu princesa esta triste
Solo extraña tu amor...
Ya no vuelo estoy herida,
Los vientos me arrancan
las plumas plateadas,
y mi boca esta seca
y los truenos me aturden
y los rayos me queman.
Tu princesa esta triste
no hay castillo,
no hay torres,
no hay flor.
Y si soy golondrina
golondrina perdida
entre rosas y tallos
entre espinas que hieren
entre lirios sangrantes
he perdido a mi amor.
Que me importan palacios,
ni el bufón escarlata
no más oros,
no más tules
a mi dadme jardines
a mi dadme una flor.
Tu princesa esta triste
solo quiere tu amor.
Yo no quiero palacios
ni soberbios guardianes
ni las bestias de oriente.
Solo pido a tu amor
que sea rayo de plata
que sea vuelo de halcón
Tu princesa esta triste
Tu princesa soy yo.
JEM WONG
31.08.2004
SOLO PARA MÍ
Reditado en el 2011
http://www.youtube.com/watch?v=Qgdh7RCBXOI
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A PLENA PÉRDIDA
Una mirada azul aureolaba mi poema. Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?
Alejandra Pizarnik
(Fragmento)
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POEMAS A UNA MUJER: NIÑA ROTA
WALTER FAILA
De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol
Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí,
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
¡Aúllame una vez más, loba enferma!
Corazón de marioneta, muñeca de porcelana
Ládrame una vez más, perra fiel,
que aun llevo los ojos abiertos
y siento que palpita mi hijo en tus entrañas.
Acércate una vez mas, quita el invierno a mi boca
Duerme sobre mis costillas de amor y de sueños
que la noche está oscura y fría,
alma mía… niña rota.-
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NUESTRO HIJO
Para la vida de nuestro hijo
bella medida es tu cintura,
y bello el ritmo de tu pulso
para la sangre de nuestro hijo
En tu nostalgia atardecida
cabe el sollozo de nuestro niño,
y cabe el llanto de sus ojos
entre la red de tus pestañas.
Red que se llena de luceros
cuando la tiras en el agua.
Guarda el reposo de tus párpados
que allí está el sueño de nuestro infante,
y no te canses de mirarme
que nuestro pequeño está mirando
con esa luz de tu mirada.
Enhebra el hilo de tu canto
para sentir que está cantando
la voz de nuestro hijo entre tu voz,
como burbuja de los peces
entre los círculos del agua.
Cuando caminas me parece
que nuestro hijo avanza con tus pasos,
y si te quedas detenida,
entonces pienso que es nuestro hijo
el que se para con tus plantas.
Si vas en busca de los soles
del mediodía delirante,
pienso que nuestro hijo del alma
se está acercando lentamente
a la candela de una lámpara.
Tú eres la rama que sostiene
el alto fruto de mi carne,
y eres la vena que da música
al corazón de nuestro pequeño
que está siempre cercano.
Las golondrinas que tú sueñas
rayan el cielo de nuestro infante,
y vas cantando por la tierra
mientras nuestro hijo va cantando
por los caminos de tu sangre.
Carlos Castro
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ROMANCE PARA AQUEL HIJO QUE NO TUVE CONTIGO - RAFAEL DE LEÓN
Hubiera podido ser
hermoso como un jacinto
con tus ojos y tu boca
y tu piel color de trigo,
pero con un corazón
grande y loco como el mío.
Hubiera podido ir,
las tardes de los domingos,
de mi mano y de la tuya,
con su traje de marino,
luciendo un ancla en el brazo
y en la gorra un nombre antiguo.
Hubiera salido a ti
en lo dulce y en lo vivo,
en lo abierto de la risa
y en lo claro del instinto,
y a mí... tal vez que saliera
en lo triste y en lo lírico,
y en esta torpe manera
de verlo todo distinto.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
Tres caballos, dos espadas,
un carro verde de pino,
un tren con cuatro estaciones,
un barco, un pájaro, un nido,
y cien soldados de plomo,
de plata y oro vestidos.
¡Ay, qué cuarto con juguetes,
amor, hubiera tenido!
¿Te acuerdas de aquella tarde,
bajo el verde de los pinos,
que me dijiste: -- ¡Qué gloria
cuando tengamos un hijo!?
Y temblaba tu cintura
como un palomo cautivo,
y nueve lunas de sombra
brillaban en tu delirio.
Yo te escuchaba, distante,
entre mis versos perdidos,
pero sentí por la espalda
correr un escalofrío...
Y repetí como un eco:
"¡Cuando tengamos un hijo!..."
Tú, entre sueños, ya cantabas
nanas de sierra y tomillo,
e ibas lavando pañales
por las orillas de un río.
Yo, arquitecto de ilusiones
levantaba en equilibrio
una torre de esperanzas
con un balcón de suspiros.
¡Ay, qué gloria, amor, qué gloria
cuando tengamos un hijo!
En tu cómoda de cedro
nuestro ajuar se quedó frío,
entre azucena y manzana,
entre romero y membrillo.
¡Qué pálidos los encajes,
qué sin gracia los vestidos,
qué sin olor los pañuelos
y qué sin sangre el cariño!
Tu velo blanco de novia,
por tu olvido y por mi olvido,
fue un camino de Santiago,
doloroso y amarillo.
Tú te has casado con otro,
yo con otra hice lo mismo;
juramentos y palabras
están secos y marchitos
en un antiguo almanaque
sin sábados ni domingos.
Ahora bajas al paseo,
rodeada de tus hijos,
dando el brazo a... la levita
que se pone tu marido.
Te llaman doña Manuela,
llevas guantes y abanico,
y tres papadas te cortan
en la garganta el suspiro.
Nos saludamos de lejos,
como dos desconocidos;
tu marido sube y baja
la chistera; yo me inclino,
y tú sonríes sin gana,
de un modo triste y ridículo.
Pero yo no me doy cuenta
de que hemos envejecido,
porque te sigo queriendo
igual o más que al principio.
Y te veo como entonces,
con tu cintura de lirio,
un jazmín entre los dientes,
de color como el del trigo
y aquella voz que decía:
"¡Cuando tengamos un hijo!..."
Y en esas tardes de lluvia,
cuando mueves los bolillos,
y yo paso por tu calle
con mi pena y con mi libro
dices, temblando, entre dientes,
arropada en los visillos:
"¡Ay, si yo con ese hombre
hubiera tenido un hijo!..."
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PABLO NERUDA ODA A LA TRISTEZA
Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:
Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelve
al norte con tus dientes de culebra.
Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.
Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victorias.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano.
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
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+11-04-2014 +
Adagio in G Minor (Albinoni)
https://www.youtube.com/watch?v=XMbvcp480Y4&list=RDtjLoOmDddgk
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PARA LA VIDA DE NUESTRO HIJO
Para la vida de nuestro hijo
bella medida es tu cintura,
y bello el ritmo de tu pulso
para la sangre de nuestro hijo
En tu nostalgia atardecida
cabe el sollozo de nuestro niño,
y cabe el llanto de sus ojos
entre la red de tus pestañas.
Red que se llena de luceros
cuando la tiras en el agua.
Guarda el reposo de tus párpados
que allí está el sueño de nuestro infante,
y no te canses de mirarme
que nuestro pequeño está mirando
con esa luz de tu mirada.
Enhebra el hilo de tu canto
para sentir que está cantando
la voz de nuestro hijo entre tu voz,
como burbuja de los peces
entre los círculos del agua.
Cuando caminas me parece
que nuestro hijo avanza con tus pasos,
y si te quedas detenida,
entonces pienso que es nuestro hijo
el que se para con tus plantas.
Si vas en busca de los soles
del mediodía delirante,
pienso que nuestro hijo del alma
se está acercando lentamente
a la candela de una lámpara.
Tú eres la rama que sostiene
el alto fruto de mi carne,
y eres la vena que da música
al corazón de nuestro pequeño
que está siempre cercano.
Las golondrinas que tú sueñas
rayan el cielo de nuestro infante,
y vas cantando por la tierra
mientras nuestro hijo va cantando
por los caminos de tu sangre.
AUTOR: Carlos Castro Saavedra
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EL HIJO DEL SUEÑO POR JOSÉ ÁNGEL BUESA.
¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes qué es eso:
Ver nacer la vida del fondo de un beso
Por un inefable milagro de amor.
Un beso que llene la cuna vacía
Y que ingenuamente nos mire y sonría,
¡Un beso hecho flor!
¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.
Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;
Y miro moverse con pueril empeño
Las pequeñas manos de nuestro pequeño,
Como si quisieran sujetar un sueño
Que llega y se va.
En el agua fresca de nuestras ternuras
Mojará las alas de sus travesuras
Como una paloma que aprende a volar.
Y será violento, loco y peregrino,
Y amará igualmente la mujer y el vino
Y el cielo y el mar.
Con la sed amarga de la adolescencia
Beberá en la fuente turbia de la ciencia.
¡Mi tierno cantor!
Irá por el mundo con su lira al hombro
Dejando un reguero de rosas de asombro
Y aún áureo fulgor.
Cruzará al galope la árida llanura
Pálido de ensueño, loco de aventura
Y ebrio de ideal.
Y en su desvarío de viajes remotos
Volverá algún día con los remos rotos,
Trayendo en los labios un sabor de sal.
Caminante absurdo, de caminos muertos
Pasará su sombra sobre los desiertos
En una infinita peregrinación,
Y su alucinada pupila inconforme
Verá en su destino grabada
Una enorme interrogación.
Pero será inútil su tenaz andanza
Persiguiendo un sueño que jamás se alcanza.
Y ha de ser así, pues no hallará nunca, como yo,
La meta de todas sus ansias de hombre y poeta,
Porque en las mujeres de su vida inquieta
No hallará ninguna parecida a ti.
Que tú eres la rosa de una sola vida,
La rosa que nadie verá repetida
Porque al deshojarse secará el rosal.
Y como en el mundo ya no habrá esa rosa,
Él irá en su búsqueda infructuosa
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DULCIS MEMORIA. HENRY VAN DYKE.
Hace mucho, mucho tiempo, escuché una canción,
(¿Fue hace mucho o sólo ayer?)
Suaves heridas se abrieron ante su melodía,
Descendiendo profundo hacia mi corazón.
Una canción de entrañable consuelo;
Que desde entonces me acompaña
En las horas más calmas y silenciosas,
Como un agudo, dulce sonido que nunca morirá.
Hace mucho, mucho tiempo, vi una pequeña flor,
(¿Fue hace mucho o sólo ayer?)
Tan hermosa en su fragancia de largas horas,
Que parecía querer revelarme sus secretos:
Un pensamiento de alegría brotó en su ser
Sin jamás pronunciar palabra; Y ahora, a menudo veo
Que esa amigable, tierna flor, ya nunca se marchitará.
Hace mucho, mucho tiempo, tuvimos un niño pequeño,
(¿Sucedió hace mucho o sólo ayer?)
Hacia los ojos de su madre, y los míos, él sonrió
Toda su corriente de inconsciente amor,
Y cobijado en nuestros brazos, así durmió.
¡Un ángel convocado! No pudimos retenerlo;
Sin embargo, nuestros brazos en secreto
Continuaron acunándolo.
Nuestro niño pequeño ya nunca desaparecerá.
¿Hace mucho, mucho tiempo? ¡Ah, memoria, aclárate¡
(No fue hace mucho, sino ayer)
Tan pequeña, indefensa y amada,
No dejes que la canción muera, que la flor se marchite.
Su voz, sus ojos al despertar, su gentil reposar:
Las pequeñas cosas están a salvo en tu memoria;
Permite que nuestro ángel habita allí, para siempre.
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NANAS DE CEBOLLA
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
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RENUNCIO A SER ADULTO
Con la presente, presento mi renuncia a ser adulto. He decidido aceptar la responsabilidad de tener 6 años nuevamente.
Quiero ir a una pollería y pensar que es un restaurante de 5 estrellas.
Quiero navegar barquitos de papel en un estanque y hacer anillos tirando piedras al agua.
Quiero pensar que los dulces son mejores que el dinero, pues se pueden comer.
Quiero tener un receso y pintar con acuarelas, ensuciarme con pinturas todas las manos y que eso no me mortifique.
Quiero salir cómodamente de mi casa sin preocuparme como luce mi cabello.
Quiero tener alguien que me arregle y me planche la ropa.
Quiero regresar a mi casa a una comida casera y que alguien corte mi carne y me acompañe mientras como.
Quiero tomar largos baños que me sequen el cabello y dormir 10 horas todas las noches.
Quiero recostarme a la sombra de un viejo roble y vender limonada con mis amigos en un día caluroso de verano.
Quiero abrazar a mis padres todos los días llenarlos de besitos y enjugar mis lágrimas en sus hombros.
Quiero regresar a los tiempos donde la vida era simple. Cuando todo lo que sabia eran colores, tablas de sumar y cuentos de hadas; y eso no me molestaba, porque no sabia que no sabia y no me preocupaba por no saber.
Cuando todo lo que sabía era ser feliz porque no sabía las cosas que preocupan y molestan.
Quiero jugar con cajitas de fósforos para hacer muebles en miniatura para las muñequitas cabezonas que papá me regalaba.
Quiero que mi papito me abrace muy fuerte, juegue ludo o damas, me construya casitas, cuente estrellas, dibuje, baile y me lea cuentos antes de dormir.
Quiero pensar que el mundo es justo. Que todo el mundo es honesto y bueno
.
Quiero pensar que todo es posible.
En algún lugar en mi juventud maduré y aprendí demasiado.
Aprendí de armas nucleares, guerras, prejuicio, hambre y tantas otras cosas tan feas.
Aprendí sobre las mentiras, matrimonios infelices, del sufrimiento, enfermedad, dolor y la muerte.
Aprendí que tú tienes que limpiar los inodoros.
Aprendí de un mundo que saben como matar y lo hacen.
¿Qué paso con el tiempo en que pensaba que todo el mundo viviría para siempre, porque no entendía el concepto de la muerte, excepto cuando perdí a mi mascota?
Cuando pensaba que lo peor que pasaba era que alguien me quitara mi pelota de jugar o me escogiera de último para ser su compañero de equipo.
Cuando necesitaba lentes para leer, y los escondía en mi maleta.
Quiero alejarme de las complejidades de la vida y excitarme nuevamente con las pequeñas cosas una vez más.
Quiero regresar a los días en que la música era limpia y sana. Recuerdo cuando era inocente y pensaba que todo el mundo era feliz porque yo lo era. Caminaría de nuevo en la playa pensando solo en la arena entre los dedos de mis pies y la concha mas bonita que pudiera encontrar sin preocuparme por la erosión y la contaminación.
Pasaría mis tardes subiendo árboles y montando mi bicicleta hasta llegar al parque, sin la preocupación de que me secuestren.
No me preocupaba el tiempo, las deudas, o de donde iba a sacar el dinero.
Solo pensaría en que iba a ser cuando grande, sin la preocupación de lograrlo o no. Yo siempre pensé ser doctora o abogada es gracioso.
Aunque hubiese preferido ser bailarina de ballet, actriz o mejor siempre la damita de papá.
Quiero vivir simple, nuevamente.
No quiero que mis días sean de computadoras que se inhiben, de la montaña de papeles en mi escritorio, de noticias deprimentes, ni de cómo sobrevivir unos días mas al mes cuando ya no queda dinero en la chequera.
No quiero que mis días sean de facturas de médicos o medicinas.
No quiero preocuparme de que en el trabajo me despidan, o si no les gustan mis vestidos o mis trenzas.
Quiero pintarme pecas en mis mejillas y llenar mi rostro de helado o chocolate.
No quiero que mis días sean de chismes o serruchos, enfermedades y la pérdida de seres queridos.
Quiero creer en el poder de mi sonrisa, del abrazo, del apretón de manos, de la palabra dulce, de la verdad, de la justicia, de la paz, los sueños, de la imaginación.
Quiero creer en la raza humana y quiero volver a dibujar muñecos en la arena...!!
Oh, Siii!! Quiero volver a mis 6 años nuevamente... y ya esta decidido.
Pero debo preguntarles y Uds. ¿qué deciden? ¿Me acompañan?
Les prometo invitarles chocolates, compartir mis juguetes, esconderme , reír a carcajadas hasta que nos duela la barriga, perseguirlos con mi bicicleta, hacer pompas de jabón para que las puedan reventar.
NOTA IMPORTANTE PARA EL LECTOR
NO ES MIO LO GUARDE HACE VARIOS AÑOS , NO RECUERDO LA FUENTE.
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“AN GAN EL GUARDIÁN DEL TEMPLO”
I
An Gan no era un gato común, era el líder, el alfa, el guardián, mi amigo, mi bebe, mi cuidador, mi abuelo, mi padre, mi hijo, el velador de mis sueños, el Cazador De Demonios.
No era solo un gato, lo tengo claro… Por algo esta pasando todo esto y no estoy alucinada, solo estoy desmesuradamente triste. Nuevamente Setiembre hijo mio, recíbelo con los brazos abiertos en tu gran tazón celeste, aquí tu nuevo amiguito cumplió su tarea y lo hizo bien. En verdad debería llegar a ti con una enormeeeeee medalla, porque mamá duerme tan poquito que An Gan tenía demasiado trabajo.
El círculo gira endemoniado…Solo yo me entiendo… solo yo. Todo lo que he amado lo destruyo la misma mano… siempre… siempre… siempre… pero sabes mi pequeño niño, hoy la bruja mala perdió la máscara y dejo ver el peor de sus rostros.
No seré quién se encargue de cobrarle más de tres décadas de dolor, será la vida. Esa malvada nos mato, con sus intrigas, con sus mentiras, con sus envidias, la verdad es que no comprendo tanto odio. En fin, asunto de ella, seré paciente como decía Confucio “Me sentaré en la puerta de mi casa…”
Quiero que sepas mi pequeñito que asumo lo que me corresponde por haberte dejado ir , era casi una niña, sé que esa no es ninguna justificación , la verdad es que no supe como enfrentar mis miedos , mis odios , mi rabia , mi dolor , mi ego y la gran marea de emociones que se desataron en mí . En esa época ni estudiaba Psicología, ni sabía que era ser La Hija De la Bilis Negra y el Fuego , pero no cargare más con las culpas de los otros, solo con lo que me corresponde.
Es tiempo de empezar a recorrer mis últimos caminos y la intensión de escribirlo , es que mamá tiene la loca idea de que esto sirva para que otras personas comprendan, lo que es vivir sufriendo un padecimiento conocido como: Trastorno Bipolar Afectivo , sobrevivir con ello sin vergüenza y con valor suficiente de revelarlo para ayudarme a mi misma y a otros como yo .
Es verdad que las emociones son tremendamente intensas y el dolor es extremo pero si hubiese sido distinta, no sería quién soy, ni haría las cosas con la vehemencia y la pasión que siempre motivaron todos mis actos y que me llevaron a ser Fanny Jem Wong.
Por suerte mamá es psicóloga y por lo tanto más introspectiva que cualquiera, creo que conocer tantos detalles sobre la biografía de Karen Horney me hizo bien, no dejare que otros muevan el lápiz por mí , seré yo quién escriba mi historia para quién la quiera leer .
Viste hijo mio por algo suceden las cosas, hoy tengo el valor de comenzar a relatar una vieja historia, digna de ser un drama de William Shakespeare y no soy como tu hermano dice una santa madre, soy un ser con defectos y virtudes, quizás más imperfecta que muchos, consciente de mis actos pero por sobre todo valiente.
Hasta aquí abra quien piense:
-¿Qué paso?
-¿Jem Wong enloqueció?
-¿Escribe todo esto por la muerte de su mascota?
-¡No! ¡No señores!
-No enloquecí, solo empiezo algo que venía hace mucho postergando por el temor de no hacerlo bien. Estudie Psicología, no literatura, ni siquiera sé si soy buen poeta, pero nadie aprende sabiendo, se aprende haciendo y eso haré. Para ser escritor hay que escribir.
Muchos de nosotros hemos tenido o tenemos temores. Esos temores en ocasiones parecen ser justificados, en otras tal vez no. Pero quizás uno de los miedos más grandes para algunos sea la muerte, la verdad para mí nunca lo fue porque ella me acompaño desde siempre, al menos eso es lo que recuerdo. Nunca le tuve miedo a mi propia muerte, lo difícil siempre fue tener que aceptar que se fueran los seres que amaba.
Muchos entonces nos preguntaremos
-¿Qué es lo que sucede cuando esto ocurre? Y quizás tengan una idea no muy clara de hacia dónde van quienes traspasan los portales de la muerte.
Yo no fui ajena a estos cuestionamientos, es más Thanatos y Eros eran los protagonistas principales de todos mis versos y concluyo este primer capitulo citándome a mi misma
Preguntaba Sócrates: ¿Qué engendra la muerte? Y Platón respondió: “LA VIDA…LA VIDA…LA VIDA…”
FANNY JEM WONG
29-09-2012
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Benedetti
Enigmas
Todos tenemos un enigma
y como es lógico ignoramos
cuál es su clave su sigilo
rozamos los alrededores
coleccionamos los despojos
nos extraviamos en los ecos
y lo perdemos en el sueño
justo cuando iba a descifrarse
y vos también tenés el tuyo
un enigmita tan sencillo
que los postigos no lo ocultan
ni lo descartan los presagios
está en tus ojos y los cierras
está en tus manos y las quitas
está en tus pechos y los cubres
está en mi enigma y lo abandonas.
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Las casas tienen vida , sus objetos y paredes cuentan historias para quién las quiera leer. Algún día quizás descifren mis huellas.
JEM WONG
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Como una muñeca de trapo
En mi memoria perdura un cuento que me contaron alguna vez, la historia de una muñeca de trapo en el mundo de los juguetes de una pequeña niña. La muñeca era la preferida de entre todas las demás.
Cuando parecía que ningún juguete podría competir con su rubia cabellera y sus ojos azules, aquella muñeca, totalmente envanecida, parecía no ver al resto de los juguetes y empeñarse en sentirse alejada de todos y superior por su belleza.
Una nueva muñeca llegó al cajón de los juguetes, la nueva preferida de la reina de la casa, era una encantadora muñeca de porcelana, más bella aún y con rasgos diferentes. De pronto se vio la muñeca relegada al olvido, total ella solo era una muñeca de trapo.
Constató en un oscuro rincón que ahora había sido destronada, y no solo eso, sino que no tenía ningún amigo a quien confiarse ni con quien jugar. Fue en ese momento cuando se dio cuenta de cómo se había comportado, y se lamentó de haber sido tan superficial.
«La dicha de la vida consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar y alguna cosa que esperar.»
-Thomas Chalmers-
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Cuando en lugar de una muñeca somos nosotros.
Aunque este es solo un cuento de niños, cierto es que en el fondo y por momentos parecemos empeñados en ser niños, en no actuar en consecuencia con la realidad de la vida como le pasa a esa muñeca del cuento.
Nos vemos envanecidos de los éxitos cuando se presentan y de las buenas cosas que pueden llenar nuestra vida, sin tener en cuenta que lo importante va más allá de las puras circunstancias de un día.
Es lo que muchas personas desean conseguir: tener un buen trabajo, tener una casa y vivir más o menos bien; que las cosas cambien constantemente, y que las mismas circunstancias nos conlleven grande alegrías y a sentirnos en las alturas. Y cuando se consigue ya no se mira más allá, parece que lo demás, de repente, ha dejado de importar.
Pero ese aparente éxito puede ser un arma de doble filo cuando las cosas dejan de ir tan bien. No es algo nuevo, pero constantemente podemos vernos alejándonos de disfrutar las cosas que realmente se conservan cuando todo cambia: el amor cuando es verdadero, una familia que no abandona por mucho que falles, y los amigos que resisten aún cuando todo va mal.
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Lo que realmente importa en la vida
¿Qué es de lo que realmente hay que disfrutar, de lo que hay que enorgullecerse? Hay que disfrutar de la buena salud cuando se tiene, pasar más tiempo con esa familia que nos quiere o esos amigos que siempre están a nuestro lado.
Nos tenemos que sentir orgullosos de nosotros mismos, más que por lo material que podamos acumular, por vivir la vida de una manera que nos haga feliz no solo a nosotros, sino también a quienes nos rodean. Son esas cosas que no tienen valor material, pero que en realidad deberían movernos a sentirnos orgullosos y no aquellas que insisto, se pierden un día sin más.
«La felicidad humana generalmente no se logra con grandes golpes de suerte, que pueden ocurrir pocas veces, sino con pequeñas cosas que ocurren todos los días.»
-Benjamin Franklin-
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Debe ser muy triste percatarse en un momento de que envanecidos, hemos construido cual muñeca de trapo, nuestra propia infelicidad. Hay que poner los pies en la tierra, las cosas materiales y la vanidad solo sirven para sentirnos momentáneamente bien. Lo que realmente cuenta, es lo que trasciende, y es en ello en lo que debemos concentrarnos… Disfrutar y conservar.
La felicidad es la certeza de no sentirse perdido.
Este mi mundo , mi refugio , mis amigas las mudas siempre están dispuestas a escuchar lo que mi corazón y mi cerebro les dice ,ni modo no poseen otra voluntad que no sea la mía.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
Lindo, lindo, parpadea. Estrellitas en el cielo. Y allá arriba están volando, con alitas de murciélago.
Cuando mi padre vivía , se la pasaba haciendo repisas para que todos mis juguetes tuvieran un lugar especial en donde vivir.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
CUIDADO!!! Tiene síntomas de locura...
POEMAS A UNA MUJER: NIÑA ROTA
WALTER FAILA
De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia.
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol
Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí,
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
¡Aúllame una vez más, loba enferma!
Corazón de marioneta, muñeca de porcelana
Ládrame una vez más, perra fiel,
que aun llevo los ojos abiertos
y siento que palpita mi hijo en tus entrañas.
Acércate una vez mas, quita el invierno a mi boca
Duerme sobre mis costillas de amor y de sueños
que la noche está oscura y fría,
alma mía… niña rota.-
Hay repisas de payasos , duendes , ángeles , búhos , osos y miles de cosas que te puedas imaginar. Fotografías y recuerdos de todo lo que fue importante para mí.
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Porque hay una “a” en ambos, y una “n” en ninguno.... Aldous Huxley, en su artículo Ravens and Writing Desks (respuesta de adivinanza)
Las muñecas de porcelana siempre fueron mis preferidas. Cuando me preguntaban las personas que más ame en mi vida si deseaba algo respondía - Bueno sí, una muñeca para que cuando la vea te pueda sentirte cerca.
-¿Una muñeca? Preguntaban con sorpresa.
-Sí...una muñeca.
A veces obtenía la muñeca otras veces solo guardaba recuerdos, una servilleta , un pañuelo , una pequeña caja o o una flor seca dentro de un viejo libro.
Siempre supe desde muy niña que las cosas que de verdad eran valiosas no eran materiales.
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Papá tu crees que ya perdí la cabeza?? -- temo que si, te has vuelto loca, demente, chiflada, pero te diré un secreto, las mejores personas lo están...
Cada vez que salía de compras y veía una muñeca , sentía que debía llevarla a casa , así durante muchos años compre decenas de ellas .
En el fondo siempre supe que era una forma de compensar los afectos , las muñecas no tienen voluntad por lo cual siempre estarán allí.
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Comienza por el comienzo...
Mis preferidas una colección de bebes Down , creadas para que los niños "normales" se familiarizaran con sus rostros. Me pareció siempre una idea estupenda así no tendrían temor al verlos.
Hoy pienso que deberían inventar corazones con patas y cabellos de colores , serían no solo unos lindos juguetes sino también una forma de enseñarles a los niños que para que no se rompan hay que cuidarlos con esmero.
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¡Necesito un cerdo aquí! Deseo la panza de un cerdo tibio para mis dolorosos pies
En algún poema alguna vez escribí que lo único que me llevaré cuando me toque partir, serán miles de ojitos de cristal y un beso.Nada más cierto. Este es mi mundo , aquí por lo menos las sombras no pueden hacer daño.
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¡Qué le corten la cabeza!
Hay muñecas tan viejas como yo y alguno hasta mayores, jaaaaaaaaaa , pertenecieron a mi madre.
Muchos están vestidos con los ropones de mis sobrinos y mis hijos . Esta habitación durante años ha sido como una enorme burbuja detenida en el tiempo.
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El limón lo cura todo
No hay espacio todo llega hasta el techo , lo malo que cuando hay temblores , hay que salir volando de aquí . Aunque la verdad por donde camines toda mi casa es igual. Lo que significa que puede caerte algún objeto en la cabezota .
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El carpintero y la morsa
Un carpintero que a pasear con una morsa fue, le sorprendió el encontrar arena junto al mar:
- Señor Morsa, yo calculo que en dos años por lo bajo, barreremos esta arena, si le agrada a usted el trabajo.
- ¡¿Trabajo?! Es tiempo ya de descansar, tirados junto al mar. Y no te pongas a barrer la playa y su arenal. No me hables de trabajo que para eso no nací ¡Volcar, vagar! Esa es la ley, y así lo manda el Rey...
Para dormir peleate con todos para que den un espacio. Tenía varios que al tocarlos hablaban o temblaban como si bailaran , mi marido salía corriendo jaaaaaaaaaaaaaaa de un brinco de la cama, cuando de casualidad topaba alguno de ellos .
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Solo es imposible si tu lo crees...
El día que finalmente me decida a dejarlas ir, significará que el tiempo de estar aquí habrá terminado. Lo curioso es que podría escribir miles de cosas, pero nadie se percata del mensaje de fondo y es más ni siquiera pareciera importarles.
No me sorprende que algún suicida por ahí lo anuncie en face y muchos le coloquen me gusta. Este es un lugar de locos , ciegos , mudos y sordos en verdad pero para mí es ideal. Quizás algún dia sirva todo lo que aquí deje para comprender mi personalidad jaaaaaaaaaaaaaaaa
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¡Detente! Es mejor ser temida que ser amada
Esta cholita me la regalo mamá. Ese día estaba deprimida , cuando era jovencita y la situación era distinta me regalaba joyas y cuando no había dinero un chocolate o una muñeca , era su forma de tratar de que me sintiera mejor . En fin...cada quien encuentra la forma de decir ¡te amo! a su manera.
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” - ¿Cómo sabes que yo estoy loca? - preguntó Alicia. - Tienes que estarlo afirmó el Gato- , o no habrías venido aquí. - ¿Y cómo sabes que tú estás loco? - Para empezar -repuso el Gato- , los perros no están locos. ¿De acuerdo? -Supongo que sí - concedió Alicia. - Muy bien. Pues en tal caso - siguió su razonamiento el Gato- ..., ya sabes que los perros gruñen cuando están enfadados, y mueven la cola cuando están contentos. Pues bien, yo gruño cuando estoy contento, y muevo la cola cuando estoy enfadado. Por lo tanto, estoy loco.
Como pintora definitivamente soy un desastre, pero me gusta dibujar , además creo por lo menos mis dibujos son mejores que la Alejandra Pizarnik a la que adoro pero que como dibujante era peor que yo jaaaaaaaaaaaa.
Espero terminar mi casa algún dia ,si ese dia llegará pienso volver a pintar ,pero esta vez el tema ser´ mis gatos. Además se lo merecen ,duermen casi tan poco como yo por acompañarme.
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"te vas a olvidar de mi”...sombrerero
Jaaaaaaaaaaaaaaaaaa la verdad es que deberían pagarme para que no dibuje, fuera que son feas las cuelgo en las paredes de mi casa . No sé en verdad si a los demás les agradan , pero este es mi mundo y lo aceptan.
Cuando mi padre estaba vivo pintaba con él , fueron épocas de trabajos más elaborados con telas y oleos , en verdad lo disfrutábamos.
Mi padre .... al que no hay dia que no recuerde.
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"Te vas a olvidar de mi" -- sombrerero”
No te olvidare, nunca te olvidaría...
Oye ¿Porque un cuervo es igual a un escritorio?
“-- Alicia "la verdad no tengo idea.....
Viaje bueno Alicia"-- sombrerero
De aquí a 50 años puede ser que valga un real, así como mis poemas. Ummmm pero no me importa, siempre fui a mi manera libre y traté de que mis libertades no dañaran a nadie.
La dama del girasol esta horrenda jaaaaaaaaaaaaaaa .
Alicia en el País de las Maravillas
- Pues a mí me gusta...
- ¡Tú cállate Rosita!
Esta quedo linda, eso creo jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa es como yo un laberinto de pensamientos.
Muchas líneas y puntitos , muchos detalles o quizás solo la obsesión de perderse en el fondo de cada dibujo.
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"Podrías quedarte”... sombrerero
Con estas damas de espanto cualquiera saldría corriendo jaaaaaaaaaaaaaaaa. Cuando era jovencita pintaba con mi padre. Hay un viejo lienzo por algún lugar de la casa guardado , un día lo buscaré y lo pondré en mi casa nueva.
La verdad es que me hubiera gustado ser artista de verdad y no solo un bosquejo incompleto.
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"Una gran idea, una loca demente y maravillosa idea, pero no lo hare, aun tengo preguntas que responder y cosas por terminar... Volveré cuando menos lo esperes"
Esta soy yo jaaaaaaaaaaaaaaa. Que fresca ¿verdad?
A veces siento que este mundo en el me toco vivir no estaba listo para mí , pero siempre trato de hacer las cosas lo mejor posible. Mi problema es que el tiempo siempre es tan corto para todo lo que me falta aprender.
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Cambiar!!! Cambiar!!! Cambiar las tazas yaaaaaaa!!!
MIS MUÑECAS PREFERIDAS POR FEAS, parecen duendes. En casa de mi amiga Edith Pomar hay una vieja higuera, siempre me meto debajo de ella e invoco para que algún duende se presente y me cuente historias tan viejas como él, pero hasta ahora nunca se ha presentado. Debe ser que se asusta de mi fea humanidad.
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Porque puede producir muy pocas notas, unas muy bajas; y NUNCA esta puesto con el final hacia delante.!!!
Hay un cierto placer en la locura, que solo el loco conoce.
Pablo Neruda
Todos ven ...nadie mira.
Todos escuchan .... nadie oye...
La verdad no me sorprende , muchos leen ...
Nadie comprende .... a veces resulta divertido vivir entre muertos.
JEM WONG
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Señor Don Oruga y Alicia
¿Quién eres tú?
-Ya no lo sé, señor, he cambiado tantas veces que ya no lo sé.
Me gustan los duendes. Tenía varios grandes y lindos, me los robaron y con ellos todas las cosas que alguna vez les conté. En realidad no me robaron los objetos sino pedazos de mi vida
Es un problema tener un cerebro que nunca se detiene....cuando llueve todos se mojan ...nadie se percata de ello.... Pareciera que todos estamos más comunicados que nunca ,es una gran mentira.
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Alicia, el sombrerero loco y la liebre
Tengo una estupenda idea, cambiamos de tema!!
¿Porqué los papeleros venden papel?
¿Adivinanzas? Por qué los papeleros venden papel....
No tengo la menor idea!!
Pero si usted acaba de preguntarmelo!!
¿Preguntar qué?
Cuidado!! Tiene síntomas de locura!!
Pero, pero...ustedes dos son los locos. Acaban de decirme que...
No te acerques, no te acerques.....
Cálmate, tomate un poco de té!!
Mis monstruitos
Los objetos en si mismo solo son eso- objetos, la vida, la magia y el significado se los otorgue yo.
Igual creo que hice con las personas. Algunas para mí eran reyes, princesas, héroes pero cuando desperté me di cuenta que solo eran seres humanos tan imperfectos como yo misma... tan horriblemente humanos como yo o quizás menos porque quién es más consciente es más culpable.
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“O el pozo era muy profundo, o ella caía muy lentamente, porque mientras descendía le sobraba tiempo para mirar alrededor y preguntarse qué iría a pasar a continuación”.
Me gustan sus cabellos de colores, como si fueran algodones de azúcar. Siempre me atrajeron las historias sobre ellos , en general sobre los espíritus de la naturaleza. Mi hubiera gustado tener el talento necesario, para con escribir una gran historia o por lo menos un gran poema. A veces siento que desperdicie mi vida, buscando alcanzar un sueño que nunca se hará realidad.
Al menos no quede en idea, intenta hacerlo como alguna vez me dijo el profe Martos.
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“¡Qué extraño es todo hoy! ¡Y ayer sucedía todo como siempre!... ¿Habré cambiado durante la noche? Pero si no soy la misma, el asunto siguiente es ¿quién soy? ¡Ay, ése es el gran misterio!”
Que todos y cada uno de los ositos que aquí ves ,te regalen un abrazo enorme que acaricie y conforte tu corazón. A veces necesitamos tan solo un abrazo y pocas veces los recibimos. En este mundo cada quien está tan ocupado en sí mismo que no mira al lado .
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“Cuando leía cuentos de hadas suponía que esas cosas nunca ocurrían, y aquí estoy ahora en medio de una”.
Algunos niños sueñan con tener una casa en un árbol. Yo soñaba tener una casa rodeada de ellos.
Cuando hice mis prácticas de psicopatología y de psiquiatría en el hospital Larco Herrera, era una de las primeras siempre en llegar, me gustaba dibujar árboles. No conserve los dibujos, para mi imaginación, ellos eran como los árboles de los cuentos abrían los ojos y podían cantar. Sus ramas se movían como brazos.
Años más tarde empecé a sembrarlos pocos sobrevivieron, las gentes los mataban y a mí un poco cada día con ellos. Me siento tan cansada....tan cansada.
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“- ¿Quién eres tú?
- Yo… yo casi no lo sé en este momento… por lo menos sé quién era yo, pero me parece que debo haber cambiado”.
Todas estas casitas se abren, tienen pequeñas puertas y dentro los muebles. Son muy curiosas .Siempre desee tener una casa de muñecas en escala de esas que se prenden las luces y corre agua ... creo que nunca la tendré .
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“Si cada uno cuidara su propios asuntos, el mundo giraría mucho más rápidamente”.
Estas muñecas son una colección de muñecas del mundo , creo que no pude comprarlas todas.
Moría por las muñecas , siempre tuve muchas eran excelentes escuchando las historias que recreaba para ellas .
Ahora son mis alumnos los que deben soportarme jaaaaaaaaaaaaaa.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“¡Oh, no me aburras! ¡Nunca pude soportar los números!”
Deje crecer mi cabello después de tantos años es como si fuera una de ellas. Solo un detalle... culmine media vida y mis viejas amigas dejaron de ser mis confidentes.
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“¿No sería un asesinato abandonarle?”
Tan frágiles y bellas. Hoy intactas, mañana nadie sabe dónde acabarán o si sobreviven a mí ,si serán importantes para alguien…
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“- ¿Querría decirme qué camino debo tomar para salir de aquí?
- Eso depende mucho del lugar adonde quieras ir.
- Me da lo mismo el lugar…
- Entonces no importa qué camino tomes. “
*Lo más lindo son sus cabellos y sus trajes, parecen princesas. La princesa que en su ingenuidad toda niña sueña ser...
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“Todo tiene una moraleja, siempre que seas capaz de encontrarla”.
*siempre que desees en verdad encontrarla...
Allí está Blancas Nieves y sus enanos que en realidad son enormes, ya no están completos, creo que dos de ellos fallecieron a causa del ataque de alguno de mis gatos.
En realidad voy mejorando reemplace las muñecas por gatos.
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“¡Oh, es el amor, es el amor, el que hace girar al mundo!”
Entre fotografías y viejas muñecas corre la vida y se escapa. JEM WONG
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“Pájaros de igual plumaje vuelan juntos”.
Las famosas cajitas mágicas regalan muñecos y las compraba solo por eso. Bueno creo que tuvo sus ventajas solo tener hijos varones, nunca peleamos por los juguetes.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“Cuanto más haya de lo mío, menos habrá de lo tuyo”.
Todo lugar para mí era bueno para colgar angelitos.
Me divierte la cara de sorpresa de las pocas personas que han visto mi habitación. Literal mente se quedaban estupefactos.
Una Navidad el Dr. César Krueger vino a pasarla con mi familia, cuando vio tan extraña compulsión se quedó encantado, dijo que sentía bonito estar rodeado de tanta lindura.
En casa me decían la loca Navidad, armábamos cinco árboles, igual de nacimientos y encontrabas a Santa hasta en el baño. Extraño esos días.
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“Sé lo que te gustaría parecer”.
ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
“Cuanto más haya de lo mío, menos habrá de lo tuyo”.
PAYASOS
Siempre les tuve temor sin embargo me convertí en uno de ellos en mi poema "El llanto del payaso"
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“Esto no es nada comparado con lo que podría decir si quisiera”.
EL LLANTO DEL PAYASO
Ríe fuerte payaso ríe,
No ves que a la gente no le importa tu pesar,
Iluminada esta la gran carpa, es día de fiesta
La función debe de empezar
Luce gracioso y gentil
Se siempre un amigo cordial
Ponte la enorme nariz colorada
Y tus zapatos de charol con cintas azuladas
Señores de la audiencia
Ya comienza la función
Ríe fuerte payaso, ríe
Vas por buena senda sigue
No ves que todos te aplauden
Magistrales arcos iris
Sean hoy tus amplias sonrisas
No viertas gotas de sangre
Sobre el colorido traje
No es momento de llantos, ni de congojas
Límpiate esos lagrimones
No ves acaso que ensucian el piso
Estúpido payaso
Sino te gusta vete es tu decisión
A nadie le importa
Tu orfandad o tus miedos.
Llora solo por dentro ruiseñor herido
Que no te escuchen cálmate
A cuestas dices cargar toda tu pena
Pero a la humanidad no importa
Ese es solo tu problema
Lloras por el candor, por la fe
Lloras por la pureza, la lealtad
La amistad, el amor, los sueños, la verdad
Pero entiende payaso tonto
Aquí solo vienen a reír, solamente a reír
Si te desgarras o te duele
Finge amiguito que no nada pasa
Las verdades por suerte
Tienen de contraparte las mentiras
Ríe fuerte payaso ríe
No seas como la arena
Mensajera de dolor y calamidad.
Mira graban todo lo que dices,
Te toman bellas fotos y las exhiben
No te sientes un actor importante,
Ves hay muchas pruebas sobre tu arte
No llores tonto payaso
Cósete la herida y esconde la pena
Entiende a nadie le importas
Solo quieren carcajadas y dulces
Y globos, no quieren desgracias
No buscan espantos, ni verdades
Estas resultan siempre dolorosas
¿Qué dices?
Que te duele
Que te mueres
Y a quién le importa jaaaaaaaaa
Ríe fuerte payaso, ríe
Ya se abre el telón
Recuerda tu acto en la cuerda floja
Cae con fuerza eso les gusta
JEM WONG
15.09.05
"Si del dolor nacen mis versos
bienvenido seas dolor"
JEM
Mis pelones , parecen todos iguales pero en realidad lo único que los hace diferentes son los gestos .
Cuando era niña, me gustaba comprar bebitos de masmelos, NO PARA COMERLOS, cómo iba a cometer semejante crimen. Los cuidaba como si fueran bebes de verdad, les hacia una cuna y pañales, solo los desechaba cuando les salían hongos.
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“Te regalo todo lo que dije hasta ahora”.
CRECER DUELE... A algunos quizás menos, la verdad no lo sé, me hubiera gustado ser menos thanática.
No es fácil crecer pensando en la muerte....
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“Es pura imaginación, eso es: no tiene ninguna pena, ¿sabes?”
El muñeco de cabello naranja lo tengo hace más de cuatro décadas, me lo regalo papá. Siempre me gustaron las personas pelirrojas , son tan bellos por raros parecen personajes salidos de los cuentos.
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Las flores del jardín
¿Habías visto alguna Alicia con un capullo como ese?
Pues pensándolo bien ni con capullo ni sin él.
Alguien me pregunto, si me daría cuenta si alguna de las figurillas o muñecas faltaban y la verdad es que sí. Tengo memoria fotográfica para los detalles que me interesan.
Los cascanueces son bellos pero por sobre todo me recuerdan la obra , la vi en el Municipal cuando mis hijos eran pequeños justo el año en que se incendió.
*Me pregunto qué harán con todos mis amiguitos cuando no este....Si viviera en Egipto, en otra época sería enterrada con ellos. La verdad es que espero que queden en buenas manos, aunque después de muerta poco importará….
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- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca
- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?
- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí.
*Las cuide por años, quizás ellas me cuiden en algún momento. Solo espero que cuando mi mente pierda su lucidez, no se cansen de mí.
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“De modo que ella, sentada con los ojos cerrados, casi se creía en el País de las Maravillas, aunque sabía que sólo tenía que abrirlos para que todo se transformara en obtusa realidad”.
El tigre blanco para los chinos da suerte , eran parte de la decoración de una tienda , no pare hasta que me los vendieron . Traje 7 a casa y si hibieran sido 100 seguro les habría encontrado un lugar , los peluches son tan tiernos..
Muñecas y dioses, extraña combinación pero a mí me gustan y eso es lo único que importa.
*Ojos por donde mires, algunos no se sienten muy cómodos ante tantos testigos. Una vez una amiga me dijo- la habitación de día se ve linda, pero YO NO DUERMO AQUÍ NI JUGANDO, me daría miedo.
"(...) Las muñecas son terribles. ¿Y por qué no? Si lo es el animal, la piedra, el hombre. En el poema se desocultan las muñecas y otras cosas que son noche. El poema, la noche. ¿Conoces vos la noche? (...)".
Feb. 1970 (Fragmento)
ALEJANDRA PIZARNIK
La muñeca esquimal , mi esposo no me la querían comprar según decía porque quería una más original . Me hizo caminar buscando otra durante casi ocho horas , al final me salí con mi gusto .
Las teteras animadas me recuerdan a los cuentos que leía de niña, sobre todo al de Alicia en el País de las maravillas.
Amo a los espíritus de la naturaleza, y si de verdad existieran los seres imaginarios , mi mundo estaría repleto de hadas , duendes , unicornios y pedazos.
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