Pies hermosos, de Mario Benedetti

Pies hermosos, de Mario Benedetti

La mujer que tiene los pies hermosos
nunca podrá ser fea
mansa suele subirle la belleza
por totillos pantorrillas y muslos
demorarse en el pubis
que siempre ha estado más allá de todo canon
rodear el ombligo como a uno de esos timbres
que si se les presiona tocan para elisa
reivindicar los lúbricos pezones a la espera
entreabir los labios sin pronunciar saliva
y dejarse querer por los ojos espejo
la mujer que tiene los pies hermosos
sabe vagabundear por la tristeza.

 

CUANDO ELLA SE VISTE Y SE VA POR LUIS JIMÉNEZ-CLAVERIA

CUANDO ELLA SE VISTE Y SE VA  POR LUIS JIMÉNEZ-CLAVERIA

CUANDO ELLA SE VISTE Y SE VA  POR LUIS JIMÉNEZ-CLAVERIA 

Cuando ella se viste,
la lenta transformación de un cuadro veo.
Cuando ella se viste mientras llueve
y queda presa en el terrible lacrimario,
destilan sangre las acacias.

Como una criatura carroliana
introduce sus piernas en las medias de cristal,
y los peces de cera crepitan:
acaba de arrojar un puñado de diamantes contra el suelo.

Se sigue vistiendo
y lenta
transforma su cuerpo.
Su cuerpo es una nave de conquista que surca aguas de nadie;
el trauma corrosivo de la gran ciudad.

Se tambalea el cuarto bajo su paso romano,
mientras una brocha llorosa
pinta de color su indumentaria;
la tristeza del negro para su jersey,
el alegre fresa para su falda de metal.
Como un áspid el collar se enrolla a su garganta;
son siete vueltas de dolor.
Luego, las oscuras sombras de los ojos,
dibujadas con una línea de carbón
que enarca también las cejas del orgullo.
Así queda la memoria, o el olvido,
en su mirada de ultratumba.

Fuera, en la calle, ha dejado de llover.
Negros son los zapatos de largo tacón
que impulsan su figura.
Y tras la última contemplación ante el espejo
resuena la hoja de la puerta y se va.
Se va.
Se ha ido.
Por la calle traspasada de un fuerte olor a tierra y pasto,
camina.
Queda en la estancia,
entremezclado,
el delicado perfume de rabanne
y reinando en la recia mansedumbre del orden,
el aroma, inextinguible, de su ausencia.

“De Elegía y tierra y pasto,”

LUIS JIMÉNEZ-CLAVERIA ( España, 1948 )

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje...Alejandra Pizarnik

«Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa»

Alejandra Pizarnik

WALTER FAILA ESCRIBIÓ : AIRE (AÑOS IMPIADOSOS)

 WALTER FAILA ESCRIBIÓ : AIRE (AÑOS IMPIADOSOS) 

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ : AIRE (AÑOS IMPIADOSOS)

ëste poema resume mi sentir y me lo quiero dedicar ya que el 30 cumplo mis primeros y seguramente últimos 45 años. A los que ya lo han leído les pido disculpas.-

AIRE (AÑOS IMPIADOSOS)


De vez en cuando el aire
Me devuelve el olor de las tristezas.
Perfume de rosas muertas
En un jardín de tinieblas.
Ay! .... años que se fueron
Por las grises estepas de los sueños,
Un antiguo resplandor de primaveras
Y una mística ilusión en divino.
De vez en cuando el aire
Me devuelve ese olor de las nostalgias,
Un recodo de sonrisas
En los labios inocentes de los besos.
Para entonces,
No sé que cosas me nacen
En la espesura impenetrable de mi pecho,
Huelen a pisadas viejas
Los caminos alargados de mis pasos,
Y van sangrando las huellas
Que quedaron esperando mi regreso.
De vez en cuando ( ya muy seguido)
Me persigue el dolor del perseguido
En las jaulas libertarias de las horas.
Se dilatan los surcos que conducen a mis ojos
Y el espejo me reprocha
la figura derrumbada de mi rostro.
En el alma se me quema
La inocencia de los labios en el beso
Y un antiguo aletear de guardapolvos.
Ay! ... años impiadosos.
¿ no viste en los laberintos de tus sendas
algunos de mis sueños, tan leves y volubles?
Al pasar por las playas de mi río
¿no viste en sus arenas
tatuado el nombre de una niña junto al mio?
Ah! Cuando el aire me envuelve
En ése aroma de nostalgias y tristezas.
Cuando miro sin ojos
Ése yermo terreno de añoranzas.
Cuando áridos, a mis sueños (locos y triviales)
Los veo incorporados como yertos paisajes
En las voluptuosas paredes del pasado.
siento que mi mano no atraviesa ése vallado
Desde éste hoy casi cautivo del tiempo inapelable.
Ay! Aire....aire
Aire que me traes en tu olor
La geografía de mis huecos ancestrales,
El cortejo y la carroza.,Del pasado irreversible.
Haces que se partan, adentro de mi frente
Las respuestas ignoradas...de las cosas imposibles.-

GEISHA POR FANNY JEM WONG

GEISHA POR FANNY JEM WONG

Si tan solo hubieras preguntado…
No sería difícil vestirse capa tras capa de ausencias,
cepillar los cabellos con mares de ansiedades,
alargar las uñas con esmaltes y corales,
desgastar el calzado sin pisotear los sueños,
rizar abanicos de sales, delinear espejos dormidos.

Si tan solo hubieras preguntado…
Se habrían preparado las huidizas horas,
el blanco maquillaje, la boca de cerezos,
desplegando las tradicionales danzas,
rompiendo la noche con jugueteos y pláticas,
risas cantarinas de gorriones y golondrinas.

Si tan solo hubieras preguntado…
Dos lunas negras radiantes esperarían bajo los arcos,
vestidas de rojos ensueños, brillantes luceros,
reflejos eróticos del fuego exuberante de su pie.
Curva alargada sobre su hambrienta boca,
rosados melocotones, saciando cadmios calendarios.

Si tan solo hubieras preguntado…
Columna de bambú aprisionada a su pecho,
entre sus manos artesanas transpirando mieles.
Almendros, canelas, aromas de fresco musgo sobre el tapiz de arroz,
borrando de una vez por todas las frías estaciones

Si tan solo hubieras preguntado……

JEM WONG
09.08.07

GEISHA POR FANNY JEM WONG

“Infinitos serían los ecos de cada
– ¡Te amo!
Rumor y brisas encendiendo
los bosque de los naranjos en flor….
Si tan solo hubieras preguntado…”

FANNY JEM WONG
10.08.07

"La felicidad suprema en la vida es tener la convicción de que nos aman por lo que somos, o mejor dicho, a pesar de lo que somos."
Hugo, Victor Marie
(1802-1885)