Zhuangzi

La verdadera grandeza no necesita ser ostentosa. La verdadera sabiduría no necesita ser demostrada. Zhuangzi
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viernes, mayo 16, 2025

GALLOS SUEÑOS por BENEDETTI

 GALLOS SUEÑOS por BENEDETTI

 

GALLOS SUEÑOS por BENEDETTI


Tenemos una paciencia verde y sólida como un caimán
una paciencia a prueba de balas y promesas
sabemos aguantar con los delirios en acecho
hacer almácigos con nuestros odios mejores
tenemos una esperanza blanca y prójima
como una paloma que ya no es mensajera
tenemos una esperanza a prueba
de terremotos y congojas
sabemos esperar rodeados por la muerte
sabemos desvelarnos por la vida
tenemos una alegría temprana como un gallo
una alegría convicta maniatada y rabiosa
sabemos cómo desatarla y sabemos
que al alba cantarán los gallísimos sueños.

jueves, noviembre 16, 2023

A MI MADRE LE DECÍAN LOCA POR MAX DEXTRE

A MI MADRE LE DECÍAN LOCA POR MAX DEXTRE

 

 A MI MADRE LE DECÍAN LOCA POR MAX DEXTRE

 
A mi Madre le decían loca, pero no era loca, era profesora.
 
Hablaba diferente. Decía: "Los ojos sirven para escuchar". Yo tenía diez años de edad.
 
Un niño no comprende el lenguaje vertical y pensaba que quizá mi madre era loca.
 
Cierta vez me armé de valor y le pregunté: ¿Con qué miramos? Mi madre me respondió: "Con el corazón".
 
Cuando mi madre se levantaba de buen humor cantaba: " Hoy me he puesto mi vestido de veinte años".
 
Yo sabía que no tenía veinte años y la miraba, nada más. ¿Qué puede hacer un niño, sino escuchar?
 
Si mi madre estaba triste decía estar vestida de niebla. " Hoy tengo ochenta años" dijo, cuando desaprobé un curso. Al fin pude terminar la educación primaria. El día de la clausura llegó tarde. Se disculpó diciendo: "Hijito, me demoré porque estuve buscando mi vestido de Primera Comunión, ¿No ves mi vestido de Primera Comunión?". Miré a mi madre y no estaba vestida de Primera Comunión. Después tuvo ese accidente fatal. Me llamó a su lado, cogió fuerte mis manos y dijo: "No tengas pena, la muerte no es para siempre".
 
Pensé: mi madre no se da cuenta de lo que habla. Si uno muere es para siempre. Era niño y no entendía sus palabras. Ahora tengo cincuenta años y recién comprendo sus enseñanzas. Sí, Madre. Podemos tener 20 años y al día siguiente ochenta. Todo depende de nuestro estado de ánimo. Los ojos sirven para escuchar porque debemos mirar con atención a quien nos habla. Para conocer la realidad esencial de una persona, tenemos que mirarla con el corazón. La muerte no es para siempre, sólo muere lo que se olvida y a mi madre la recuerdo porque la quiero. Ahora en sueños platicamos nos reímos de su método de enseñanza.
 
Aprendí a mirar con el corazón. Una noche me dijo: "He notado que te molestas si tus amigos te dicen loco y eso no está bien. Es natural que el hijo de una loca sea loco". Entonces por primera vez repliqué a mi madre y le dije: "Madre, te equivocas, no siempre el hijo de una loca tiene que ser loco; a veces es poeta".
 
Por eso puedo decir con orgullo: "A mi madre le decían loca, pero no era loca, era profesora. Me enseñó a descubrir la vida después de la muerte".

 


sábado, octubre 29, 2022

Epitafio para un poeta de Octavio Paz

Epitafio para un poeta de Octavio Paz

 Epitafio para un poeta de Octavio Paz 

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.Nada indica
En la voz de la cigarra
Que pronto morirá.


viernes, julio 22, 2022

El Beso de Pablo Neruda

El Beso de Pablo Neruda

El Beso de Pablo Neruda


 Te mandaré un beso con el viento
Y sé que lo sentirás,
Te das la vuelta sin verme pero yo estaré allí
Estamos hechos de la misma materia
De que están hechos los sueños
Me gustaría ser una nube blanca
En un cielo infinito
Para seguirte en todas partes y amarte cada instante
Si eres un sueño no me despiertes
Quiero vivir en tu aliento
Mientras te miro me muero por ti
Tu sueño será de soñar conmigo
Te amo porque te veo reflejada
En todo lo que tiene de bueno
Dime dónde estás esta noche
Aún en mis sueños?
He oído una caricia en la cara
Llegar hasta el corazón
Quiero llegar hasta el cielo
Y con los rayos del sol escribirte te amo
Me gustaría que el viento sopla cada día
Entre tu pelo,
Para poder sentir desde lejos
Tu perfume!
Quiero hacer contigo lo
Que la primavera hace con los cerezos.


jueves, junio 09, 2022

PIEL DE ARMIÑO POR FANNY JEM WONG

 
PIEL DE ARMIÑO POR FANNY JEM WONG

 
PIEL DE ARMIÑO
 
El abrigo se cae a pedazos, lo contemplo noche tras noche
frente a los espejo rotos, esta raído, colmado de agujeros negros
trato de no ver, de no escuchar.
Podría curarlo, zurcirlo, me repito a cada minuto,
podría saciar su hambre hasta que broten
nuevas mieles, sobre la piel que suspira.
Cuento las monedas que guardo en sus alforjas,
insuficientes para repararlo, existen prioridades.
Qué más da ¡Púdrete, maldito traje!
Después de todo, no te llevaré a ningún lado,
nunca fuiste a ningún lado, solo lo soñaste.
Muérete frente al espejo entre caricaturas extrañas.
Deja que tus huesos fracturados, muestren sus causas
e ingresa firme a las oscuras galerías del tiempo.
Baja los brazos, incéndiate bajo la hoguera,
camina descuidadamente por las viejas cornisas,
acepta la única verdad que existe para la masa
solo eres un número más entre millones de monos desnudos
sin esperanza , sin mañana , sin futuro.
 
FANNY JEM WONG

 

POR EL MUNDO, MADRE DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

POR EL MUNDO, MADRE DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

POR EL MUNDO, MADRE

 

Por la selva, madre,

paseabas tus entrañas cincelando.

 

Esperando, fatigada, en tu silla

  -de madera las hacían y con flores-,

en tus horas agobiadas, en tus sueños, en el

mundo, madre, umbrosa,

aprisionada de pájaros, colores

y de risas.

 

Te llamé -en tu silla, algo me dice,

reposabas-.

 

Tus valles me rodeaban tus colinas,

hace veinte años

de vida, tu lentitud de jardín esperando,

y unos meses

 

Grávida bajo el azul

naciente, color firmamento,

tu mirada

de cariño privativo, descansando,

-las lentas aguas

del sol-,

  y bajo

el mediodía.

 

-Y era sensación nada más, latir, principio-,

ansioso te llamé

hablador tembloroso, mi voz

en cautiverio por entonces, informe

te llamé, falto de idioma.

 

El sol y el mediodía

-tu silla ya no existe- continúan,

el mundo despoblándose de plumas

y sonidos.

Ya no sé cómo llamarte

-los días con ausencias los días

y alegrías han pasado

con temores-.

 

Apenas te imagino

sudando entre trinos, entre luces,

edificándote

a ti a abuela (y bisabuela) edificándome

para que

    con pájaros, colores, te acompañe,

y alegrías expresables.

 

Mis años juveniles, madre,

las palabras de tu rostro.

 

hasta ahora no he aprendido a pronunciarlas,

¿me perdonas?

 

Desde entonces, en tu silla de jazmines,

dibujando,

hilándome, apenas te retengo, hilándonos

para que se consoliden

mi garganta, tus entrañas, para que,

y no lo sabías madre,

espacio,

   vida,

  tiempo construyeses.

 

RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

OBRAS DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL 


LIBROS DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

LIBROS DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

LIBROS DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL




lunes, enero 24, 2022

Bajo Tu Clara Sombra de Octavio Paz

Bajo Tu Clara Sombra de Octavio Paz

Bajo Tu Clara Sombra de Octavio Paz

 Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece
como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena….

Esto que se me escapa,
agua y delicia obscura,
mar naciendo o muriendo;
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan de mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.

lunes, noviembre 22, 2021

Esclava mía, de Pablo Neruda

 

Esclava mía, de Pablo Neruda

Esclava mía, témeme. Ámame. Esclava mía!
Soy contigo el ocaso más vasto de mi cielo,
y en él despunta mi alma como una estrella fría.
Cuando de ti se alejan vuelven a mí mis pasos.
Mi propio latigazo cae sobre mi vida.
Eres lo que está dentro de mí y está lejano.
Huyendo como un coro de nieblas perseguidas.
Junto a mí, pero dónde? Lejos, lo que está lejos.
Y lo que estando lejos bajo mis pies camina.
El eco de la voz más allá del silencio.
Y lo que en mi alma crece como el musgo en las ruinas.

 

sábado, junio 19, 2021

FIESTA LUJURIOSA POR FANNY JEM WONG

 

FIESTA LUJURIOSA  POR FANNY JEM WONG

FIESTA LUJURIOSA 

Madrugada silenciosa, de recuerdos  y ardientes velas…
El aliento despide uno a uno, los años viejos…
No lo olvide, joya mía, desplegándose están los  humos
Dibujando sobre sabanas dormidas, tu dulce sonrisa
azules puntos de  fructíferas e intensas  fantasías… 

Jugueteando  cabeza abajo ¡Ven, róbame  los sueños…!
Resbalándose como  pétalos líquidos, sobre los bordes…
Hazme vibrar el cráneo, ¡Gózame!  Geometriza el  ardoroso punto…
El punto final que todo lo absorbe, marcándome  el compás…
Hazte  presente, sobre el expectante  lecho vestido de sedas rojas. 

Es tiempo sagrado, fiesta lujuriosa  sobre el manto del poema
Fuerza y erotismo, principio de todo placer bajo tu peso
Rito amatorio, energía ilimitada desgarrándome la  piel
Entre pétalos de lotos, sé amor, caudal permanente e inacabable.
Semilla y flor  enlazadas, ciclo eterno de horas rotas que se alejan. 

No lo olvide, amor. No lo olvide…Amado ruiseñor de cristal
Dueño  de todas las ansias, manantial  de miles de  versos
Infatigable tallo perfecto,  portentoso jade de todos mis espejos
Loca danza cósmica de cada partícula del húmedo portal
Fascinación constante que impulsa el lujurioso ritual del deseo 

No existirá jamás, otro lugar de peregrinaje, otra morada,
frente a la cual te postres de rodillas para beber mieles y embrujos.
En progresivo aumento ¡Gózame! desesperado amor…
Marca el ritmo de  estos cantos, profundizando a cada  contacto
En cada empuje, haz del blanco loto el lago fecundo de tus locos desenfrenos 

Sin treguas, sin pausas, incrementa las mareas, derrama  las esencias
En seguidilla orgásmica  pinta con la humedad de los labios, las cajitas chinas
Dibuja sobre la cimbreante  columna de bambú, dragones fastuosos,
vigorosos símbolos de todos tus  fuegos. Rompe ventanas, puertas…
Expresa  sin continencia tu gratitud a la Emperatriz de los deseos 

 FANNY JEM WONG
18.08.2007

Publicado el 24.08.07


"Noble señor, despójate del pesado traje y la corona…
Olvida el vetusto reloj…
Vierte calor y fuerza sobre los campos desnudos  de tu reino"

jueves, agosto 13, 2020

En su llama mortal la luz te envuelve...NERUDA

 En su llama mortal la luz te envuelve...NERUDA

En su llama mortal la luz te envuelve...

En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.

Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.

Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.

Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.


NERUDA

ENTRE SU AMOR Y SU OLVIDO ¡BASTA ! POR FANNY JEM WONG


ENTRE SU AMOR Y SU OLVIDO ¡BASTA ! POR FANNY JEM WONG

Entre Su Amor Y Su Olvido ¡Basta! ¡Basta!
 

Cojín De Las Melancolías
I

¿Por qué agonizas sobre el dorado cojín de las melancolías?
Esperando una señal para aflojar la seda del vestido,
Una maldita señal que nunca llega y esperas
Muriendo entre su amor y su olvido
Húmedos pétalos vencidos, intenso, amargo dolor
¿Por qué miran siempre al vacío?
Buscando por todas las sendas al Señor del Olvido
¡Basta! ¡Basta!

Despójate de los lánguidos sueños y alzate
¡Tú eres reina! ¡Siempre fuiste reina!
¿O es acaso que no notas que te dejo su carruaje en el camino?
Desata los cabellos a frescas brisas, a la vida
En la senda de los verdes bosques de un reino perdido
¡Libérate, Jade Imperial! Solo fue un sueño un dulce sueño
De nada sirve el llanto, el dolor, la eterna espera.
¡Basta ¡¡Basta!


Lanza De Lujuria
II

Entre sus fuertes brazos se quiebran huesos y cartílagos
Desesperados brazos recorriendo el universo de la piel
Rozando tiernamente el rostro enrojecido y sudoroso
Respiración agitada, morbosa tortura de infinito placer.

La sangre corre enfebrecida, las bocas se abren en besos profundos
Labios que se muerden, lenguas que se enredan, frutos en llamas
Besos que desbordan, mieles que asoman, brotan y corren
Bella flor humedecida, primorosa cueva roja de manantiales ardientes.

Ligero escalofrío, entre sus labios pezones erguidos son bebidos
La dulce voz es grito lujurioso e intenso en cada arremetida
Los pétalos levantados hacia los cielos, coronan su cabeza completa.
Inagotable cópula salvaje que enciende la punta del lustroso sable.

En la profundidad de los valles contorsión y fricción de carnes encendidas
Lenguas inquietas, avanzan, retroceden, desbordando las corrientes
Dos causes, un mismo río, son remolinos bañándoles de mieles
La bola roja crece, danza incansable, frenética, abrupta, esplendorosa.

Colisión infernal de cuerpos celestes, éxtasis, repeticiones sin fin
Las agujas del tiempo corren anti horarias a cada lúbrico empuje
Despacio, de prisa, el tiempo se detiene avergonzado, sonríe
Penetra hasta lo más profundo los canales, las manos se aprietan.

Esplendoroso sable de plata, moja de aceite de castaños los sedientos pétalos
Derecha, izquierda, golpe tras golpe, socava salvaje todas las agonías
Íntimo deseo, corrompe los oídos con escarlatas cantos penétralos
Cabalga y reconoce a tu paso rostros placenteros y dolor que deleita.

Embadurnada la boca de fruta melosa, devora la roja manzana y los ciruelos
Estrecha con el coraje de tu sable lujurioso lo que fuera antes su reino
Sé el invasor de sus tierras, devora sus amapolas, sus lotos y sus jades
Haz tuya su casa, su templo, los sueños olvidados de un fantasma frío y ausente.

Dedos carnosos dibuja nuevos paisajes desde el otro lado de la faz de la luna
Llevo en el pecho un nombre callado, una oración, un sueño, un fantasma
No deseo agonizar sobre el dorado cojín de las melancolías ¡Basta ¡ ¡Basta!
No esperaré una señal para aflojar la seda del vestido que nunca llega.

FANNY JEM WONG
19.09.08
(Jemwong) 

 

ENTRE SU AMOR Y SU OLVIDO ¡BASTA ! POR FANNY JEM WONG

 


jueves, mayo 21, 2020

Nos desnudamos, de Fabio Morábito

Nos desnudamos, de Fabio Morábito

Nos desnudamos, de Fabio Morábito

Nos desnudamos tanto
hasta perder el sexo
debajo de la cama,
nos desnudamos tanto
que las moscas juraban
que habíamos muerto.

Te desnudé por dentro,
te desquicié tan hondo
que se extravió mi orgasmo.
Nos desnudamos tanto
que olíamos a quemado,
que cien veces la lava
volvió para escondernos.

 

sábado, abril 25, 2020

Te quiero Mario Benedetti (1920-2009) Uruguay

 
Te quiero  Mario Benedetti (1920-2009) Uruguay

Te quiero Mario Benedetti (1920-2009)

Uruguay

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

Tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

Y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

Te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

 

lunes, enero 13, 2020

FRAGMENTO DE EL ARCO Y LA LIRA, DE OCTAVIO PAZ : POESÍA Y POEMA



FRAGMENTO DE EL ARCO Y LA LIRA, DE OCTAVIO PAZ : POESÍA Y POEMA


FRAGMENTO DE EL ARCO Y LA LIRA, DE OCTAVIO PAZ
POESÍA Y POEMA

La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia.

Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. Expresión histórica de razas, naciones, clases.

Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo.

Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética.
Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros, pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!

¿Cómo no reconocer en cada una de estas fórmulas al poeta que la justifica y que al encarnarla le da vida?

Expresiones de algo vivido y padecido, no tenemos más remedio que adherirnos a ellas —condenados a abandonar la primera por la segunda y a ésta por la siguiente. Su misma autenticidad muestra que la experiencia que justifica a cada uno de estos conceptos, los trasciende. Habrá, pues, que interrogará los testimonios directos de la experiencia poética. La unidad de la poesía no puede ser asida sino a través del trato desnudo con el poema.

Al preguntarle al poema por el ser de la poesía, ¿no confundimos arbitrariamente poesía y poema? Ya Aristóteles decía que «nada hay de común, excepto la métrica, entre Hornero y Empédocles; y por esto con justicia se llama poeta al primero y fisiólogo al segundo». Y así es: no todo poema —o para ser exactos: no toda obra construida bajo las leyes del metro— contiene poesía. Pero esas obras métricas ¿Son verdaderos poemas o artefactos artísticos, didácticos o retóricos? Un soneto no es un poema, sino una forma literaria, excepto cuando ese mecanismo retórico —estrofas, metros y rimas— ha sido tocado por la poesía. Hay máquinas de rimar, pero no de poetizan Por otra parte, hay poesía sin poemas; paisajes, personas y hechos suelen ser poéticos: son poesía sin ser poemas. Pues bien, cuando la poesía se da como una condensación del azar o es una cristalización de poderes y circunstancias ajenos a la voluntad creadora del poeta, nos enfrentamos a lo poético. Cuando —pasivo o activo, despierto o sonámbulo— el poeta es el hilo conductor y transformador de la corriente poética, estamos en presencia de algo radicalmente distinto: una obra. 

Un poema es una obra. La poesía se polariza, se congrega y aísla en un producto humano: cuadro, canción, tragedia. Lo poético es poesía en estado amorfo; el poema es creación, poesía erguida. Sólo en el poema la poesía se aísla y revela plenamente. Es lícito preguntar al poema por el ser de la poesía si deja de concebirse a éste como una forma capaz de llenarse con cualquier contenido. El poema no es una forma literaria sino el lugar de encuentro entre la poesía y el hombre. Poema es un organismo verbal que contiene, suscita o emite poesía. 

Forma y substancia son lo mismo. Apenas desviamos los ojos de lo poético para fijarlos en el poema, nos asombra la multitud de formas que asume ese ser que pensábamos único. ¿Cómo asir la poesía si cada poema se ostenta como algo diferente e irreducible? La ciencia de la literatura pretende reducir a géneros la vertiginosa pluralidad del poema. Por su misma naturaleza, el intento padece una doble insuficiencia» Si reducimos la poesía a unas cuantas formas — épicas, líricas, dramáticas—, ¿qué haremos con las novelas, los poemas en prosa y esos libros extraños que se llaman Aurelia, Los cantos de Maldoror o Nadja? Si aceptamos todas las excepciones y las formas intermedias —decadentes, salvajes o proféticas— la clasificación se convierte en un catálogo infinito. Todas las actividades verbales» para no abandonar el ámbito del lenguaje, son susceptibles de cambiar de signo y transformarse en poema: desde la interjección hasta el discurso lógico. No es ésta la única limitación, ni la más grave, de las clasificaciones de la retórica. Clasificar no es entender. Y menos aún comprender. Como todas las clasificaciones, las nomenclaturas son útiles de trabajo. Pero son instrumentos que resultan inservibles en cuanto se les quiere emplear para tareas más sutiles que la mera ordenación externa. Gran parte de la crítica no consiste sino en esta ingenua y abusiva aplicación de las nomenclaturas tradicionales.

Un reproche parecido debe hacerse a las otras disciplinas que utiliza la crítica, desde la estilística hasta el psicoanálisis. La primera pretende decirnos qué es un poema por el estudio de los hábitos verbales del poeta.

El segundo, por la interpretación de sus símbolos. El método estilístico puede aplicarse lo mismo a Mallarmé que a una colección de versos de almanaque. Otro tanto sucede con las interpretaciones de los psicólogos, las biografías y demás estudios con que se intenta, y a veces se alcanza, explicarnos el porqué, el cómo y el para qué se escribió un poema. La retórica, la estilística, la sociología, la psicología y el resto de las disciplinas literarias son imprescindibles si queremos estudiar una obra, pero nada pueden decirnos acerca de su naturaleza última.

 La dispersión de la poesía en mil formas heterogéneas podría inclinarnos a construir un tipo ideal de poema. El resultado sería un monstruo o un fantasma. La poesía no es la suma de todos los poemas. Por sí misma, cada creación poética es una unidad autosuficiente. La parte es el todo. Cada poema es único, irreductible e irrepetible. Y así, uno se siente inclinado a coincidir con Ortega y Gasset: nada autoriza a señalar con el mismo nombre a objetos tan diversos como los sonetos de Quevedo, las fábulas de La Fontaine y el Cántico espiritual.

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🔴 CONTINTATUSÁN EXHIBICIÓN DIGITAL LITERARIA 🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎⛩️ Fanny Jem Wong es autora de los poemarios Haikus (2018), El péndulo amarillo (2019), La médula nocturna (2021) y Retazos amarillos y el piano negro (2022). En ellos aparece un rico diálogo con la naturaleza (y, en particular, con la luna), así como frecuentes referencias a una china ancestral con bosques de bambú, papeles de arroz, dragones, un Emperador Amarillo y topónimos chinos. Así, en “Golondrina del banjó” oímos ecos de un modernismo exotizante con orgullosas referencias a un refinado mundo chino: una princesa amarilla, pálida y de ojos rasgados va vestida de plumas y jades, y porta un amuleto rojo mandarín. Mira de nuevo al este en Haikus y Péndulo amarillo, no solo por el formato del haiku sino a veces también por las imágenes y el gusto por el color amarillo. Las referencias a la cultura japonesa aparecen con ecos de Matsuo Basho y referencias a sakuras: “en luna llena / sakuras y hortensias / enlazan tallos”. Otros poemas evocan un erotismo sutil, como en los siguientes haikus: “vida y muerte / entre sábanas blancas / deslizándose” y “cerezas rojas / pasiones sin alivio / el bambú crece”. Por: Ignacio López-Calvo

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“Agotadoras horas / oscilaciones constantes / las bestias gritan / en la profundidad del abismo" FJW

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Las cosas que amo no son cosas por lo tanto no tienen precio. Esa es mi única verdad y mi fuerza. Fanny Jem Wong M

SALUDO DE LA REVISTA ORIENTAL : CUMPLEAÑOS DE FANNY JEM WONG

SALUDO DE LA REVISTA ORIENTAL : CUMPLEAÑOS DE FANNY JEM WONG
Acompañada de Fabiana Mendiola Wong, Betsy Wong Miñán, Esther Miñán de Wong, Marco Manrique, Arturo Sebastián Ramos Riofrio, Daniela Manrique Wong , Giorgio Romildo Ramos Wong

HAIKU

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HAIKU 10 : sobre el papel / mares de roja tinta /pariendo versos / Fanny Jem Wong

INQUEBRANTABLES

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“No se puede envolver el amor en una caja, pero se puede envolver a una persona en un abrazo.”

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Presidente chino, Xi Jinping

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La economía China es un gran océano. No un pequeño estanque. En el gran océano, hay tiempos de calma y también hay tiempos de fuertes vientos y lluvias torrenciales. Sin tormenta entonces ya no sería un océano. Una tormenta violenta puede voltear un pequeño estanque pero nunca al gran océano. Hemos experimentado numerosas tormentas y el gran océano sigue ahí. Después de 5000 años de penurias. China todavía está ahí. Frente al futuro, China siempre estará aquí . Presidente chino, Xi Jinping

Zhuangzi

El camino a la iluminación está lleno de paradojas. Para encontrar, primero debes perder. Para llegar, primero debes partir.