MUCHACHA DE COLOR AZUL FANNY JEM WONG M: PERÚ

MUCHACHA DE COLOR AZUL FANNY JEM WONG M🀄🐉🐲🎎🀄⛩️ : "Siendo poeta, podrás ser famoso si se guía más por el parecer ajeno que por el propio; porque no hay padre ni madre a quien sus hijos le parezcan feos, y en los que lo son del entendimiento corre más este engaño." Cervantes.🍁🍁🍁🍁🍂🍂🍂🍂🍂🍂🍂 🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🀄🐉🐲🎎🀄🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉🐲🎎🀄⛩️🇵🇪 🇨🇳🀄🐉

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viernes, mayo 19, 2023

Luis Valle Goicochea De "Las Canciones de Rinono y Papagil" (1932) Perú

Luis Valle Goicochea De "Las Canciones de Rinono y Papagil" (1932) Perú
Niñito Jesús
te doy un aviso,
y sea un secreto
y muy despacito:
mi mamá te está
cosiendo un vestido,
con orla dorada
de linón blanquísimo,
como para ti
niño lindo, lindo.
Y Clarita teje
blancos zapatitos
que son para ti,
ella me lo ha dicho.
Yo ¿qué te regalo?
¿quieres un pollito?

(C) Luis Valle Goicochea
De "Las Canciones de Rinono y Papagil"
(1932) Perú

lunes, mayo 01, 2023

Estrella Mía de Marco Martos

Estrella Mía de Marco Martos

Estrella Mía de Marco Martos
Tú traes Estrella Mía la hermosura del trópico,
la fragancia intensa de la flor y la luz que tiembla
en la ciudad lóbrega de los fríos y las garúas.
Eres una niña que se hace mujer y en tus ojos brilla
la alegría de vivir, un holán que te acompaña
día y noche, en los cielos despejados,
en los remolinos y turbulencias del camino
y cuando bailas en la punta de los pies.
¡Qué los ríos, las plantas y los pájaros de la selva del Perú
te sean propicios cada mañana de tu vida,
y que tu cuerpo y tu mente estén siempre llenos
de mariposas amarillas y de radiante sol!

jueves, agosto 27, 2015

¿TIENE SENTIDO LA VIDA? POR MARCO MARTOS

¿TIENE SENTIDO LA VIDA? POR MARCO MARTOS

Esas flores violetas, entre las matas verdes,
en esas peladas colinas de la ciudad de Lima,
son expresión de las vidas múltiples de la tierra,
debajo hay lombrices y encima pájaros que exploran el cielo azul,...
pero el mar todo lo inunda, con sus murmullos inacabables,
y nos habla de lo que permanece, que algunos llaman eternidad.

MARCO MARTOS ESCRIBIÓ :EL LENGUAJE, ESCRIBE MARCO VALERIO PROBO

EL LENGUAJE, ESCRIBE MARCO VALERIO PROBO
POR MARCO MARTOS

El lenguaje es forma, sobre todo es forma,
una red de contrarios y de complementos.
Tiene que haber dos humanos
para que el lenguaje viva,
y deben conocer el mismo código.
Quien dice palabras para sí mismo,
desdeñando las reglas y los vocabularios,
es un insano, está fuera de la órbita del lenguaje,
y más todavía si no tiene gestos.
Las formas puras son matemática o música
o puras abstracciones del ingenio humano.
El lenguaje necesita el verbo
para que lo conozcan.
La única verdad del lenguaje es la hablada,
no hay lenguaje únicamente escrito
y hay numerosos lenguajes solamente usados
en los confines del mundo conocido.
Idolatro al latín de nuestros padres
y al griego de las ciencias
y de los magníficos oradores
que ensalzan a Homero en calles y plazas.
Los etruscos son misteriosos,
su lenguaje está en la noche de Baco y en el Averno.
Pero escribieron poesía, una sutil gramática
y se comunicaron con los muertos
que parecían vivos cuando hablaban.
El lenguaje es vida y es gramática

MARCO MARTOS ESCRIBIÓ: Quédate a vivir en lo hermoso

MARCO MARTOS ESCRIBIÓ:

Quédate a vivir en lo hermoso
junto al mar y las diminutas piedras.
Dos ondulantes filas de colinas
dibujadas a lo lejos,
cielos rosados sobre las aguas azul y plata.
Hay un camino que bordea las orillas.
Es el tuyo para siempre.

LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS

LA NOVIA DEL VIENTO POR MARCO MARTOS

Tú eres, Alma Mahler, la novia del viento,
brisa de la mañana del verano,
la mujer de mis sueños extraviados,
tempestad en la noche de los mares cálidos.
Te pareces al olvido y al silencio,
estás en la puerta del despecho,
o mío o tuyo o de un tercero,
en el oscuro amanecer
de la desesperanza que perdura
y es la esencia del amor
para que sea verdadero.
Mañana serás una estatua de yeso
nacida de mis manos,
algo hermoso, pero inerte y frágil,
como un cristal de Bohemia
en la espalda de los condenados.
Un día caerás en añicos
Y solo quedarán mis letras angustiadas,
que serán un milésimo de un milésimo de segundo
en la historia del mundo contemporáneo.
Esos escritos dirán que Oskar Kokoschka
te amó como un loco en medio de los hielos eternos.
La solitaria flecha de Eros vaga alucinada por el universo.
¿Merecías mi amor o no lo merecías?
Eso nunca se sabe

FILTROS DE AMOR, ESCRIBE VIRGILIO POR MARCO MARTOS

FILTROS DE AMOR, ESCRIBE VIRGILIO
POR MARCO MARTOS

Anduve erguido por el mundo,
en las parcelas de Andes, cerca de Mantua,
entre los ondulantes trigales
y los gorjeos de los pájaros en los árboles,
en las calles bulliciosas de la ciudad eterna,
y en el foro, vestido con la toga, entre letrados.
Reclinado en los triclinia, comí dátiles de Egipto,
quesos de cabra de Judea, cerezas y duraznos de Hispania
y he bebido vinos generosos elaborados en las Galias
y en las tierras lejanas de Germania.
Apenas he conocido el amor yaciendo en mi lecho duro
o en las tiendas de campaña, bajo el eco lejano de la guerra.
En verdad he estado solo toda mi vida, con mi pluma compañera,
y enfermo casi siempre, entre mis sábanas.
Los seres humanos, cuando se abrazan,
se quedan con las sombras de su sueño en el agua.
El amor dura un instante y súbito acaba.
Ahora mismo siento su saeta y me revuelco en sus lágrimas.
Gemelo de la muerte, tiene su máscara
que imita a la vida en lo que acaba.
La Eneida, amadas páginas, pido que se destruyan
y que sean fuego y ceniza y olvido en los altares de Marte.
He buscado amor toda mi vida, ese yacer en el aire,
en las nubes, en la lluvia de relámpagos y truenos,
en los principios del mundo, en los peligros de lo eterno.
Y no he llegado a nada de nada.

DIATRIBA CONTRA QUINTO HORACIO FLACO, ESCRIBE ANDRÓMEDA POR MARCO MARTOS

DIATRIBA CONTRA QUINTO HORACIO FLACO, ESCRIBE ANDRÓMEDA POR MARCO MARTOS

Una vez te atisbé en Filipos, Quinto Horacio Flaco,
en los finales de la batalla, y vi que huías, desdichado.
Hasta ese momento te admiraba,
indiferente a lo que otros poetas, colegas tuyos,
llamaban la poquedad de tus versos.
Me gustaba tu noción de dorada medianía, la aspiración
a ser alguien, lejos de los honores fatuos,
y ese encandilamiento, la verdad, continúa.
También apreciaba tus palabras sobre el mundo presente,
aquellas que elogian a la flor del día como única,
irrepetible dicha, y eso sigue siendo válido.
Y me encantaban tus reflexiones sobre la fugacidad
de la vida en medio de las cuatro estaciones del año.
Pero tú escapabas de la batalla y eso quedó en mis retinas.
Te decías republicano y combatías en las huestes de Bruto,
el indeseable asesino de Cayo Julio César, su padre putativo.
Estabas equivocado, pero en fin, luchabas por lo que creías.
Salvaste la vida, verdad, y eso vale algo,
aunque huiste del fragor de la batalla.
Mañana estarás en Roma, mendigando un lugar
a los vencedores, a Octavio Augusto o a Mecenas.
¡Estoy segura! No te atrevas a escribirme,
no me busques, malandante, olvida mi nombre.
La que te besó en Filipos no existe, la has soñado

CAYO VALERIO CATULO RECUERDA A MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

A ti te recuerdo, Marcia Metelli,
jugando conmigo en el principio de la juventud
a orillas de Tíber, en la explanada del malecón,
llevabas guirnaldas en el cuello, rozábamos nuestros dedos
y nos empujábamos suavemente en las tardes de dorado sol.
Dentro de tus peplos guardabas a mi angustiado corazón
y entre mis ropas escondía un diminuto retrato tuyo
nacido del pincel de Quinto Tulio Cicerón
que no habiéndote tenido nunca había trocado en odio
su incipiente amor. Para mí eras el aire que respiraba,
Venus misma en el cielo de Roma,
la mujer por la que valía la pena vivir o morir
y te quería con desesperación.
Cuando empezaba la noche,
en tus ojos se encendían las candelas del amor
y el rito de los comienzos duraba hasta el amanecer.
No estás ahora y voy a orillas del Tíber,
mojo mis manos en esas aguas corrientes
y mi vida misma fluye hacia el mar
de la desconsolación.

OTRAS OBRAS DE MARCO MARTOS

LIBROS DE MARCO MARTOS CARRERA

sábado, mayo 16, 2015

RECADO AL VINO POR MARCO MARTOS

¿De dónde vienes vino con perfumes?
¿Por qué traes placer que nunca acaba,
ese quedarse del que caminaba
ebrio de sol? Lo agitas y consumes.
Tinto y blanco en noches tú presumes
de sustentar el mundo con tus dedos,
vienen las lágrimas de tus viñedos,
nos das inteligencia, nos confundes.
En el jardín, debajo de la parra,
hermosas, blancas flores, tamariscos
que dan vida o matan, basiliscos,
delgado filo de la cimitarra.
Tú traes a la vida el ensueño,
el dolor de sentir, lo halagüeño.

OTRAS OBRAS DE MARCO MARTOS

LIBROS DE MARCO MARTOS CARRERA

SANTO DOMINGO POR MARCO MARTOS

SANTO DOMINGO POR MARCO MARTOS

¡Qué belleza sentir al mar tan Santo
Domingo con calores esforzados!
¡Qué belleza de días apagados
por la rabia del sol y de mi canto!
¡Qué belleza la noche con su manto
de estrellas y fanales incendiados,
sabiduría de hombres muy calmados,
poderes de lo oscuro del espanto!
Aquí vino Colón casi volando
con las alas doradas de su sueño,
sin oír a los ásperos beleños
que pedían parar de cuando en cuando.
Vinieron las deidades de los mares
a bendecir la tierra de estos lares

GANSOS ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

GANSOS
ESCRIBE ARNAUT DANIEL
POR MARCO MARTOS
Nunca he sabido de dónde vienen los gansos salvajes.
Arriban del oriente, dicen en las tabernas, buscando el sur.
Regresan a sus lares en las tinieblas del invierno
y nos dejan lentos, lúgubres, luidos lamentos,
una estela de gemidos granates, gritos, graznidos de la eternidad.
Los gansos salvajes, de vuelos amarillos, llantos en el amanecer,
retornan a sus colinas, ríos, pantanos y lagos, alas rotas,
insólitos esperpentos desesperados que no encuentran
ni el norte ni el sur, ni el verano ni el infierno, ni el amor.

COPA DE VINO, ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

COPA DE VINO,
ESCRIBE ARNAUT DANIEL
POR MARCO MARTOS

¿Por qué crees tú, muchacha, que vives en la corte
recibiendo los cumplidos de poetas famosos,
que si tomo una copa de vino a orillas del mar
y hablo con una joven delicada que ama los libros,
aquel acto tan leve de alianza con el terciopelo líquido
ofende tus íntimos sentimientos? Los poetas son libres
y se casan con la noche, beben vientos y dolores,
se parecen a los niños y a los patriarcas longevos
que atraviesan los tiempos, solo dicen palabras
y palabras en los acantilados, en el centro de las plazas,
y se les recuerda por un tiempo cuando mueren.
Déjame pues, con mi copa de vino, con los rubíes,
el mundo es mío si miro a lo lejos los atardeceres
en las espumas de las aguas azules, déjame hablar,
no te pierdas en vanas disquisiciones. Por una palabra
mal dicha o inoportuna a veces se pierde todos los amaneceres.

martes, febrero 10, 2015

BÍBULO POR MARCO MARTOS

BÍBULO
Por Marco Martos

¿Qué haces tú, Bíbulo, en los arrabales
de la ciudad eterna, consultando
a las estrellas, astros y planetas,
mientras fámulos tuyos garabatos
van dejando en los muros y en las vías
con insultos a Cayo Julio César?
Igual que él, tú ganaste el consulado,
tuviste el derecho de mandar
y de ser escuchado en toda Roma,
prefieres la ponzoña de la envidia,
los ácidos venenos del que pierde
su lugar en la memoria de su pueblo,
por mezquino, por torpe alucinado.
Ligado quedarás a Julio César,
serás el derrotado por los siglos,
el que quiso escribir y nada dijo,
anonadado por la sutil prosa
del vencedor de las guerras de Galia.
El verso te rescata del olvido
y te deja tiznado en esta historia.

miércoles, noviembre 26, 2014

PRÍNCIPE ZARRAPASTROSO POR MARCO MARTOS

PRÍNCIPE ZARRAPASTROSO
Por Marco Martos

Salgo zarrapastroso de mi madriguera
y me visto de príncipe antes de subir a los aviones.
Llego a las ciudades más distantes de nombres curiosos
y me alojo en los hoteles de lujo frente a las playas.
Inspecciono minibares y baños como un notario
y llego a conclusiones asombrosas:
los albergues luminosos de los países ricos
por las minucias cobran menos
que los hospedajes importantes
de las naciones en desarrollo:
copas de vodka en las neveras,
llamadas de teléfono internacionales.
De todos modos, en uno o en otro caso,
pago sin chistar mis consumos.
La habitación con sala de recibo,
hermosas cortinas y aire temperado,
me la paga la Poesía que ha firmado convenios
con diferentes ministerios de numerosas naciones
para que me traten como un príncipe
siendo un zarrapastroso,
un poeta inteligente de escasas ambiciones.
Voy a los teatros y leo mis textos ante ministros
y funcionarios entendidos y pobladores humildes
convocados por la televisión y los diarios,
que me regalan rosas perfumadas
y libros de papeles de colores.
Regreso a mi barrio con dos mariposas de madera,
fragancias y perfumes exóticos
y baúles diminutos repletos de poemas de aire y de agua,
con mi traje de príncipe arrugado, con manchas,
pero contento como un zarrapastroso.
Mi vecino, que me dice príncipe por mis buenos modales,
me pregunta: —¿Dónde estuviste?
—Volando con las águilas en el techo del mundo.

OTRAS OBRAS DE MARCO MARTOS

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