ARTURO CORCUERA UN HITO INDELEBLE. Por WINSTON ORRILLO.

WINSTON ORRILLO Y  ARTURO CORCUERA

ARTURO CORCUERA UN HITO INDELEBLE. Por WINSTON ORRILLO

“Burgués contaminado/ escaravaro,/ escabizbajo,/ lleva un mundo en sus manos,/ maese escarabajo” (“Fabula del escarabajo”)

                                       A.C.

Era (es) de aquellos que conjuncionan  (“son pocos, pero son”) la vida con la obra. Arturo Corcuera Osores, hombre de pocas palabras, de suave voz entrañable, supo, siempre,  a la hora de la hora, salir al frente y defender lo que debemos defender: el cambio social, la revolución que permita a millones de hombres, en el mundo entero, ser, por fin, criaturas indelebles, cualesquiera que sean su raza y su lugar de nacimiento.

Y esto, verbi gratia, con su adhesión a la Cuba de Martí y de Fidel, de la que nunca abjuró, cuando otros –de su misma generación- decían “padre, no se oye”, al preguntarle las cizañosas hetairas  mediáticas, sobre sus posiciones al respecto. Nunca –lo afirmo enfáticamente- lo escuché decir o insinuar algo contra  las vanguardias revolucionarias de Nuestra América, que no eran solo la citada, sino Nicaragua Sandinista o la muy querida Bolivia de Evo (próximo a recuperar el poder, incluso electoralmente).

Y esto lo llevó a que su poesía, incluso en el difícil rubro de los textos aparentemente para niños, de su universal libro Noé Delirante, supiera, con inteligencia sui géneris, insertar el canto político.

No menciono sus otros libros porque el espacio no alcanzaría, porque hay numerosos textos suyos de amor y de adhesión pertinaz a la criatura humana.

Citamos unas necesarias palabras del mejor crítico literario peruano, Alberto Escobar, quien escribiera: “Corcuera acredita ser un escritor en laborioso afán de perfección y, por lo mismo, un poeta que alcanzó la madurez artística”.

Este 30 de setiembre último hubiera cumplido 85 años, pero seguía siendo esa especie de niño-grande que, en su refugio de Chaclacayo, al lado de la sin par Rosy Andino, su esposa indeleble, recibía amigos, poetas o no, y alojaba a no pocos.

Había nacido en Salaverry, en 1935, y, desde ese puerto, vino a estudiar en San Marcos (Literatura por cierto)  -allí lo conocí- mientras, en realidad, su trabajo era la poiesis.

No faltaba a ningún recital –y en especial  a los que organizaba nuestro camarada mayor, Gustavo Valcárcel, siempre al lado de Violeta (violenta contra el enemigo de clase y los traidores que medraban aquí y acullá).

Pero en su grupo de amigos destacó, por siempre, Javier Heraud, cuya muerte, en ese trágico mayo del 63, fue un golpe al plexo de nuestro Arturo, quien estuvo en todos los homenajes y organizó algunos, para el autor de “El Río”.

Con Arturo estuvimos en Moscú, en Sofia  (Congresos Mundiales de Escritores en defensa de la Paz), y ambos escribimos sendos libros de homenaje a la Patria de Kim Il Sung (quien puso de rodillas a los yanquis,, luego de llamada Guerra de Corea) y después de varias visitas a Pyong Yang (anoto que su bello y trascendente libro fue escrito primero).

En el Perú, mientras tanto, Arturo trabajó en algún Ministerio, del que tuvieron el acierto de trasladarlo a la entonces llamada Casa de la Cultura, que quedaba donde hoy funciona el Tribunal Constitucional (Casa de Pilatos, tal su nombre ad usum). De allí pasó a dirigir las actividades en la Casona de San Marcos, que fuera iluminada por su presencia relevante.

Pero siempre, mientras tanto, su militancia sin militancia proseguía (porque hasta donde sé,  no estuvo inscrito en ninguno de  los minipartidos de nuestra atomizada e irresponsable  izquierda). Mas su tarea en la literatura y en la opinión comprometida, nunca cesaron. Los jóvenes poetas lo buscaban, tanto en sus limeños trabajos, como en su “dacha” de Chaclacayo.

Por eso es un hito indeleble en la cultura, en la poesía de nuestro país, al que Federico García Lorca llamara “triste y luminoso”.

 

FÁBULA DEL CANARIO POR ARTURO CORCUERA

 

FÁBULA DEL CANARIO POR ARTURO CORCUERA

Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.

Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.

El canario es el grillo
en la edición de la mañana.

FÁBULA DE MAESE CUERVO POR ARTURO CORCUERA

FÁBULA DE MAESE CUERVO POR ARTURO CORCUERA

Sombra de plumas
que empolló la noche.

La noticia funesta,
las defunciones,
de maese cuervo
son lectura diaria.

"¡Ah –exclama-,
si tuviese
agencia funeraria!"

FÁBULA DE LA LUCIÉRNAGA POR ARTURO CORCUERA

FÁBULA DE LA LUCIÉRNAGA POR ARTURO CORCUERA

Diamante en trizas.

Semáforo diminuto
que señala el rumbo
de las libélulas.

Posada sobre un madero
cantas intermitente,
astilla de lucero.

 

FIEBRE AMARILLA POR ARTURO CORCUERA

 

FIEBRE AMARILLA POR ARTURO CORCUERA

Amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo, amarillo, amarillo,
¿de qué color nacerán los canarios,
la retama, el limón y el membrillo,
si el otoño sigue despilfarrando
todo el amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo?

 

EL HEREJE POR ARTURO CORCUERA

EL HEREJE POR ARTURO CORCUERA

Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor.

FÁBULA Y METÁFORA DEL GALLO POR ARTURO CORCUERA

 

FÁBULA Y METÁFORA DEL GALLO POR ARTURO CORCUERA

Reloj despertador,
Hijo apócrifo del papagayo.

No anuncia la madrugada
el tornassol clarinero.

— ¿Qué tiene el gallo
que se há Callado?

— Hay que llevarlo al relojero.

(Del poemario Noe delirante, 1963)

ENDECHAS DE ABATIMIENTO POR ARTURO CORCUERA

 

ENDECHAS DE ABATIMIENTO POR ARTURO CORCUERA

Vivir sin tí es girar en el vacío,
un consumirse, un desangrarse lento;

el razonado amor. un desvarío,
la dicha prometida, un sufrimiento.

Mi corazón es un terrón baldío,
un árbol desgarrado y ceniciento,
un cauce que discurre sin su río,
río sin már-genes y polvoriento.

Voy hacia tí y sé que de tí vengo,
busco mí amanecer en el ocaso,
porque te tuve sé que no te tengo.

En mi pecho dejaste tu arañazo;
yo soy un fuego fiero, te prevengo,
y tú la fría sombra en que me abraso.

(Del poemario Sonetos del viejo amador, 2001)

EL POETA POR ARTURO CORCUERA

 

EL POETA POR ARTURO CORCUERA

Poema de Arturo Corcuera
in memorian de Javier Heraud.

Leía a Marx,
a Pablo. Y a Vailejo
lo llevaba en el pecho
como un llanto.
Deteníase a oír en el silencio
algo que no cabía en su tamaño.

Se advertía en sus ojos
que soñaba
en ardiente vigilia, como nadie.

Me sé sus sueños
de memoria, su alma.

Lo mataron en medio de la
tarde
porque un alba traía
para todos;
porque otro sol,
otro aire, reclamaba.

En las hojas
que caen del otoño

me parece que escucho sus
pisadas.

(Del poemario A bordo del arca, 2006)

 

 ALGUNOS LIBROS DE WINSTON ORRILLO

 

LIBROS DE WINSTON ORRILLO

LIBROS DE WINSTON ORRILLO

LIBROS DE WINSTON ORRILLO

LIBROS DE WINSTON ORRILLO

 

Juego de espejos por Arturo Corcuera

Juego de espejos  por Arturo Corcuera

Juego de espejos

(el poeta)
Para buscar imágenes
me sumerjo en el sueño,
para cazar sirenas
tiro mi anzuelo al espejo

(álbum de familia)
¡Oh, antiguo espejo,
adónde habrás guardado
la cara del abuelo!

(leyenda)
Cuentan los viejos
que los ríos
de antes
desembocaban
en los espejos

(suspenso)
¡Cuántos rostros por la borda,
ay, si el espejo se rebalsa
y se desborda!

(hallazgo)
habita un cisne de bruma
en el fondo del espejo:
ayer le arranqué una pluma

(ego)
¿Algún día, espejo,
enseñarás mi rostro
cuando no era viejo?

Balada de la última ofrenda  por Arturo Corcuera

Balada de la última ofrenda  por Arturo Corcuera

Me niego a que se pudran estas venas
por las que mis padres y otros míos
navegan viniendo desde tan lejos;
no quiero ese final para estos ojos
con los que miro y lloro;
para estos pies
que beben andando sobre la tierra
la sed de los caminos;
no se volverán carroña, merienda
de gusanos, este cerebro
ni este corazón cuando yazgan sin irrigación, inmóviles;
nacieron mis brazos para abrazar. Llegará el día
de abrasarse; incinerar lo que quede de este cuerpo;
no sabe hacer otra cosa que arder,
ese es su destino,
ese es el incienso que ofrendaré a los dioses.

El hereje  por Arturo Corcuera

El hereje por Arturo Corcuera

Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor

Los amantes  por Arturo Corcuera

Los amantes por Arturo Corcuera

Mientras caminas
por bosques y parques
sólo por besar tus pies
el otoño desnuda sus árboles
sólo por besar tus pies.

El te ama como yo
con ojos infinitos
y como yo
también quisiera
desnudarte de otoño.

Nosotros los amantes
sobre nosotros
la lluvia y el amor
la lluvia sin cesar
sin cesar el amor
sobre nosotros
la lluvia que como el amor
humedece a los amantes.

 

Las puertas y las penas por Arturo Corcuera

Las puertas y las penas  por Arturo Corcuera

Puertas que van a dar al mar o al amar, puertas por donde se ingresa inexorablemente al olvido, puertas como ganzúas, puertas abiertas al vértigo de las pesadillas, puertas en abandono, enmohecidas, pesarosas, aguardando el día de la demolición, puertas en espera de la llave que jamás las ha de abrir, puertas por donde huyen estrellas y leones, puertas como labios incitando al peligro, puertas coronadas de enredaderas y silencio, puertas de una sola hoja, en medio de la agonía del otoño, puertas tapiadas con piedras y fantasmas, puertas abatidas que ardieron vivas y sobrevivieron al incendio, puertas pintarrajeadas como las mujeres de la noche, puertas que conducen a ninguna puerta, puertas que enloquecen a quienes las trasponen, puertas sin centinelas, sin historia, a tientas, sin el ojo de la cerradura, puertas enfermas, contagiadas de los descalabros irreparables del amor, puertas sin dinteles ni ventanas, clausuradas en soledad como los párpados, los monasterios o las lápidas, puertas infinitas como túneles de rápidos espejos, puertas que enmudecieron para siempre como los torturados.

 

El arca viajera de Bombay Palace por Arturo Corcuera

El arca viajera de Bombay Palace por Arturo Corcuera

El arca viajera de Bombay Palace

Más que baúl chico es arca de madera.
Me cautiva el olor a sándalo. Paso, gozoso, los dedos sobre el tallado de la tapa con pagodas y gente de largas batas de seda y anchas mangas.
Pasaje de un lago al atardecer con lotos, remeros alrededor, bambúes, plantas
colgantes o altas hierbas que crecen de árboles podados.
Mi fantasía reconoce al pájaro pihis del que habla Apollinaire. Sólo posee un
ala y tiene que aparejarse para poder volar. (el viaje de luna de miel lo
inventaron los pihis).
Después de una larga travesía, navegando por los espejos llegó el arca al
dormitorio. Y en él guardo mis poemas, hasta que maduren como las frutas.

ENDECHAS DE ABATIMIENTO por ARTURO CORCUERA

 

ENDECHAS DE ABATIMIENTO por ARTURO CORCUERA

Vivir sin tí es girar en el vacío,
un consumirse, un desangrarse lento;

el razonado amor. un desvarío,
la dicha prometida, un sufrimiento.

Mi corazón es un terrón baldío,
un árbol desgarrado y ceniciento,
un cauce que discurre sin su río,
río sin már-genes y polvoriento.

Voy hacia tí y sé que de tí vengo,
busco mí amanecer en el ocaso,
porque te tuve sé que no te tengo.

En mi pecho dejaste tu arañazo;
yo soy un fuego fiero, te prevengo,
y tú la fría sombra en que me abraso.

(Del poemario Sonetos del viejo amador, 2001)

 

EL POETA : Poema de Arturo Corcuera in memorian de Javier Heraud.

EL POETA

Poema de Arturo Corcuera
in memorian de Javier Heraud.

Leía a Marx,
a Pablo. Y a Vailejo
lo llevaba en el pecho
como un llanto.
Deteníase a oír en el silencio
algo que no cabía en su tamaño.

Se advertía en sus ojos
que soñaba
en ardiente vigilia, como nadie.

Me sé sus sueños
de memoria, su alma.

Lo mataron en medio de la
tarde
porque un alba traía
para todos;
porque otro sol,
otro aire, reclamaba.

En las hojas
que caen del otoño

me parece que escucho sus
pisadas.

(Del poemario A bordo del arca, 2006)

 

EL POETA Y LAS MÁSCARAS POR ARTURO CORCUERA

EL POETA Y LAS MÁSCARAS POR ARTURO CORCUERA


Con la mirada fija, sin alma y sin cuerpo, cuelgan de la pared:
caras con los párpados cerrados resistiéndose a mirar la vida.
Pintarrajeadas, de ojos como fosas, de pómulos desorbitados:
máscaras de la ira, de noches de carnaval, de infortunio y misterio.

A semejanza del hombre parecen haber sufrido mucho,
expresan odio o serenidad, cocinadas en niebla o fuego.
Rostros decapitados. Emergen de inhóspitos pozos,
abismos y sarcófagos. Han cruzado
mares, escenarios, comparsas, danzas rituales;
¿Quién fue ese hombre da antifaz negro? ¿Nunca lo sabremos?
¿Ese que ríe sin compasión, llora cuando damos la vuelta?
¿El del turbante de ébano? ¿El de las calaveras clavadas en la frente?
¿El de la cara como tambor de guerra? El de enigmático gesto de dolor?

Alguien oscuro y triste se oculta detrás de cada máscara.
Seres tasajeados que vienen inmóviles de mundos desconocidos:
se filtran por las paredes, los desoixida el olvido,
irrumpen de los espejos.
Fuimos jóvenes y bellos, izábamos de cometas nuestros sueños,
pero el tiempo implacable nos fue transformando en máscaras.