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| DEHADOS POR CECILIA MOLINA. 1 |
DEHADOS
I
Huerto,
mi huerto...
Única paz que alcanzo en la sonrisa de la sandía,
en la pepa del girasol que descansa en la palma
de
una mano escondida entrelazada con arbustos
de comillas-sangre cada 28 días,
que se borda en la boca, que todo lo dice.
"Dehados", respira-exhala-eructa
como si solo de eso se tratara.
Abraza la tarde en camas de secretos tullidos y
une la paja gastada en la punta de la lengua
de tanto ver mi huerto.
Huerto ciego...
Velero que navega sobre el mapa astral de
una vieja aburrida,
escombro en un horizonte amarillo,
—a veces azul como el aro del cielo-,
como estera de un bar, como soplo de
agua boca;
respira la mañana en tu piel introito,
en el lunar de tu dedo meñique,
aquel que habla sin desconcierto,
sin prisas pero
con miedos que gritan a golpe de medianoche
entre los cantos de lechuzas, entre tu mirada insomne y la mía.
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| DEHADOS POR CECILIA MOLINA. 2 |
II
El desconsuelo,
el crepitar de las hojas en los parques,
que no tienen hospedaje
para la muerte.
El cementerio abre sus puertas
de par en voz...
Yo miro tu camino sembrado de mí,
entre sémenes.
La noche deshierra buzones vacíos de
luces entre tus cariños y la
sombra,
en una vereda de un camino sin
rumbo,
en alguna roca de carmín como voz
olvidada
en algún santuario.
Yo soy la voz... Tú el camino...
Miro como entremezclas las cervezas de la noche
de hombres sin corazas,
perdidos en algún descorche,
extraviados en la orilla de la luz.
La felicidad irrumpe en labios de metal
fundido
hierro,
me echo de manos sobre tu cuerpo,
hilo deshilachando el comienzo de
la burda
tranquilidad.
Me suicido sin pena todos los
días,
en las mañanas abatidas con el
desayuno,
y muerta yazgo en las noches, en
el oasis
del exhalamiento.
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